Мужской процесс

Утром 2 сентября я проснулся без боли в сердце. Ссадины на коленях ныли, шишки на черепе давали о себе знать, к ребру невозможно было прикоснуться, а сердце – отошло. Без спешки встал, поковылял на кухню, мизинцем, единственным пальцем на руке, который не был выбит, включил чайник. Он зашипел, и я потянулся за чашкой к подоконнику. Хорошая погода была за окном: солнце освещало верхние этажи дома напротив, ни один листик ни на одном дереве не качался – тихо, торжественно. Осень. Школьникам повезло, пойдут на уроки посуху, приятно начинать учебный год с хорошего сентябрьского утра. Я поглядел вниз, как они там, пошли уже или еще только собираются?

Перед нашим подъездом кто-то написал на дороге белой краской "Я вас люблю". Молодчина, подумал я о парне, он обратился к девушке на "вы", как обращаются к дамам рыцари, аристократы и поэты. Не перевелись и никогда не переведутся на земле романтики. Не всем же быть крокодилами.

Что это? Мое сердце екнуло. Справа от надписи была поставлена не точка, как показалось при первом взгляде. Это был вытянутый огурцом смайлик с глазками и скобкой-улыбкой. Дон Кихот!

Зачем ты это сделала, женщина-ребенок?

Зачем вы это сделали, Виолетта?

Зачем крокодилу любовь женщины из племени догонов?