HTM
Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2024 г.

Елена Кантор

Так соловьи слагают словари

Обсудить

Сборник стихотворений

Опубликовано редактором: Игорь Якушко, 4.06.2007
Иллюстрация. Автор: Michael Parkes. Название: Night Water.

Оглавление

  1. «Вся жизнь – молоко. Я всю жизнь хочу молока…»
  2. «Уходит твердь. А дальше – жидкость, жидкость…»
  3. «Когда сады уже не расцветут…»
  4. «Кто-то меня умертвил, еще раньше, чем я родилась…»
  5. «У нее в голосе то ли холст, то ли хлыст…»
  6. «Оттого что в трудах – вороны…»
  7. «О, этот день, похожий на одно…»
  8. «На полпути до Бога выпал снег…»
  9. «Она почему-то сказала поляне…»
  10. «Когда листы любви, сложённые в тетрадь…»
  11. «А та ли боль, которая беда…»
  12. «Так соловьи слагают словари…»
  13. «О, сласть, как листья падают на снег…»


* * *

Вся жизнь – молоко. Я всю жизнь хочу молока.
Молочные реки – молочные руки. Млеко.
И губ моих пенке молочной не высыхать.
Я все еще жду эту животворящую соль человека.

Я все еще нежусь под белой рукой, покуда я дочь,
Покуда я лодка в той теплой реке, уготованной Богом.
Молочная простынь – песок. И мой замок песочный
Еще стережет эти вкусные детские годы.

* * *

Уходит твердь. А дальше – жидкость, жидкость.
Ты плавать не умеешь, но божишься,
Что выплывешь. Нелепый взмах руки
И только ли?.. А после – слезы, слезы…
Но это ль шок: цветок метаморфозы,
Взошедший в тверди – тверди вопреки?

* * *

Когда сады уже не расцветут,
Когда цветок останется бутоном
И почкой лист – здесь не живут,
Здесь пробуют остаться эмбрионом.
А шепот детства – шелест естества…
Здесь старость – детство. Старость в детстве – мука.
Но мукою взрастить – не этот сад, -
Чтоб яблоки, чтоб ягоды, чтоб мухи…

* * *

Кто-то меня умертвил, еще раньше, чем я родилась,
Кто-то сжег меня раньше, чем я закричала,
Чем мокрым комочком взметнулась и понеслась,
Не зная конца и начала…

Кто-то меня потерял еще раньше, чем слово «любовь»
Легло на уста, как душные муки забвенья…
Кто-то меня известил, что я - сущая боль,
И эта болезнь не имеет названья…

Кто-то меня не домыслил, и мысль обреченья - жива.
И имя ей есть, и время, и руки
Всё так же беспомощно ставят слова,
И буквы ломаются в крике.

* * *

У нее в голосе то ли холст, то ли хлыст.
Она и рисует себя, и стегает написанное.
Ее голос – клавиатурный выплеск, но чаще он пуст,
Потому что от розог звуки мельчают, словно струны изгрызены,
Словно испачканы краски, а палитра – ярка.
Так она и живет: «да» и «нет», ледяное - горячее.
И постоянно хромают и топчутся ее голова и рука.
И как же им знать, где мнимое, а где настоящее?
Так она и блистает и долго стирает свой блеск,
Как будто и не было блеска, и не было голоса.
И только душа находит в себе нетронутый воск,
Он – мера холста и хлыста. В нем соло ее.

* * *

Оттого что в трудах – вороны,
Потому в их гнездовье – пахота.
Вот и вести несут черные,
Вот и сеют они семя страха.

И взрастают из скверного семени
Волчьи ягоды – горя пасынки…
Не дождавшись неба весеннего,
Будут камни лежать на пахоте.

Будут камни лежать и прятаться
От враненого клюва зловещего…
Но весна, наконец, обрадует –
Принесет соловьиную песню.

* * *

О, этот день, похожий на одно
Немое дно потерянной юдоли.
И это ярко-красное вино –
Моя вина. Но истина в вине ли?

Но истина… Но истина – бела.
Цвета иные истиной не чтимы.
И я смотрю, как прячутся дела
В пустые обесснеженные зимы.

И я пытаюсь выловить зерно,
Но в колосе нет семени. В нем ветер.
И я стараюсь вытравить пятно
На светлом, только купленном жилете.

И этот день уводит от тоски,
Меня уводит в алые закаты.
Немое дно расколото в куски.
Куски кричат… Они не виноваты.

* * *

На полпути до Бога выпал снег.
А я стою, совсем не вижу снега.
Мне кажется, что те снежинки – небыль,
Которые сейчас летят ко мне.

О, как же одолеть те хлад и мрак,
Какие осознать нет сил и веры.
В той белизне непонятой, химерной
Беда иная под названьем страх.

Да, я боюсь, что это не пройдет,
На этот хлад я отвечаю зноем.
Так гривы огненные пляшут предо мною
И снег вбирают в свой круговорот.

* * *

Она почему-то сказала поляне:
- Загляни, Алена, Ивану в глаза.
И расцвела поляна, роса - в ее волосах.
Она взяла и сказала поляне:
- Алена, Иван очарован теплом.
И на поляне нежданно вырос теплый, уютный дом.
Она продолжала шутить над поляной:
- Иван ушел воевать.
И летом дожди бывают, Алена, и летом - болото и гать.
И зарыдала Алена - Ивана вели на расстрел
На лютый мороз, на поляну… И снег - почернел.

* * *

Когда листы любви, сложённые в тетрадь,
Темнеют, обрываются и мнутся,
Я не боюсь, сшиваю их опять…
Они мне стали сниться -
Согбенные, лежащие в столе
Студенческих безудержных тусовок.
В них я, совсем смешная, двадцать лет,
И лекции усопший заголовок,
А дальше - щебет мой, теперь сложней пишу.
Иначе, - ну, так и живу иначе…
И строчки юности я робко ворошу
В себе, как будто их от смерти прячу.

* * *

А та ли боль, которая беда?
Иль паники дурное половодье?
А то ли жизнь, которая руда?
Иль печь плавильная, когда
Размыты очертания начала...
Когда судьба ничто не обещала
И ждешь, как переплавится порода.
Как не по-детски горячи дороги...
И что есть жизнь, и что беда тогда?
И ты молчишь. Ты оставляешь плавку...
Ты существуешь как бы вне процесса.
Последние плевки печи плавильной.
Уже в привычке пережитки стресса...
Но что-то избавляет от беды.
Металл иного качества и свойства
Рождается как плавка из руды...
А ты ль за плавку брался? Нет, не ты...
И что-то вновь приводит к беспокойству.
На речке очень быстро сходит лед.
И боль вступает в новый оборот –
Внезапного дурного половодья.
А ты ль за плавку брался? Нет, не ты...
Но кто-то взял и отпустил поводья...

* * *

Так соловьи слагают словари.
О Господи, щади их перья нежные,
Ведь словари слагают - соловьи,
Сей мир кроят, увы, из неизбежного.

Так соловьи слагают словари,
И в каждой букве нота обретенья,
Скольжение заката и зари,
Этюд познанья и этюд смятенья.

Так соловьи слагают словари.
И рукопись - израненная, хрупкая -
Дрожащей трелью тает изнутри,
Как тайнопись на треснутой скорлупке.

…Покуда пеленают словари,
Покуда бьются в тяготах познанья,
Бессонный голод к слову - чёрный гриф -
Кружит над соловьями в наказанье.

Так соловьи слагают словари…

* * *

О, сласть, как листья падают на снег…
Но каково оранжевым - на белом?
А мы следим за этим странным балом,
Привычней белому - на золотом.

Естественнее - снегом на листве…
И почивать огромным снежным полем,
Забывшись в повседневности, а далее -
Искать иного цвета круговерть…

Листва скользит по белому бесплодью.
Страшит и ворожит в разводах платье.
Привычней белому - на золотом.
507 читателей получили ссылку для скачивания номера журнала «Новая Литература» за 2024.02 на 28.03.2024, 12:03 мск.

 

Подписаться на журнал!
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru

Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!

 

Канал 'Новая Литература' на yandex.ru Канал 'Новая Литература' на telegram.org Канал 'Новая Литература 2' на telegram.org Клуб 'Новая Литература' на facebook.com Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru Клуб 'Новая Литература' на twitter.com Клуб 'Новая Литература' на vk.com Клуб 'Новая Литература 2' на vk.com
Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы.



Литературные конкурсы


15 000 ₽ за Грязный реализм



Биографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:

Алиса Александровна Лобанова: «Мне хочется нести в этот мир только добро»

Только для статусных персон




Отзывы о журнале «Новая Литература»:

24.03.2024
Журналу «Новая Литература» я признателен за то, что много лет назад ваше издание опубликовало мою повесть «Мужской процесс». С этого и началось её прочтение в широкой литературной аудитории .Очень хотелось бы, чтобы журнал «Новая Литература» помог и другим начинающим авторам поверить в себя и уверенно пойти дальше по пути профессионального литературного творчества.
Виктор Егоров

24.03.2024
Мне очень понравился журнал. Я его рекомендую всем своим друзьям. Спасибо!
Анна Лиске

08.03.2024
С нарастающим интересом я ознакомился с номерами журнала НЛ за январь и за февраль 2024 г. О журнале НЛ у меня сложилось исключительно благоприятное впечатление – редакторский коллектив явно талантлив.
Евгений Петрович Парамонов



Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2024 года

 


Поддержите журнал «Новая Литература»!
Copyright © 2001—2024 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru
18+. Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021
Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.)
Вакансии | Отзывы | Опубликовать

Актуальные новые букмекерские конторы в России
Поддержите «Новую Литературу»!