Не стой за спиной...

Встреча

– Здравствуй.
– Привет, – она удивлена и не скрывает.
Смотришь на нее, тебе кажется, очень долго.
– Надеялся увидеть тебя, как обычно.
А было ли – "обычно?".
– Так надоело повторять...
– Мне стыдно за тот день.
"За все то время..."
– Ты извини, я пойду.
– Я же люблю тебя, – вслед.
Шепотом.

Зачем?!

Дорога, пересекающая пустырь.
Он и Она – навстречу друг другу.
Неотвратимо.
Шаг и еще.
– Здравствуй, Стас...
– Привет, Ольга,– не останавливаясь.
Соприкосновение рук.
Надежда на случайность.

            * * *

Тогда была одна из самых звездных ночей того лета.
Их только двое у догорающего костра.
– Стас, пожалуй, тебе пора.
Все то время, что вместе – в ожидании.
Кого?
– Уйдем вместе.
– Завтра и послезавтра и после... после. Пожалуйста.
– Завтрашний день я дождусь с тобой.
– Глупо, – оборачиваясь в сторону приближающихся голосов.

Смех ее друзей.
Разрывал на безобразные лоскутки его мир.
Ему казалось – она среди своих.
Он пытался стать своим.
Ее подругу двое увели с собой.
После удара в живот ее крик на время смолк...
Где-то там, в темноте, она просила отпустить.
Потом – только стон.
И снова смех.

Главный среди них все решил за него.
Согласие еще не успело вырваться, а тот уже шел дальше.
Выбор между своей и чужой болью.
Месть, переложенная на одного.
Удовольствие, доставленное им, в избытке полученное самим.
Вскоре его отогнали.
Под ногами хрипело...

Ольга говорила, что-то, устало, лежа с кем-то на траве.
Поднялся один и снова бессвязные слова. Лег другой, бросив куртку на ее лицо,
и, позже, вставая, спросил Стаса: "Будешь?"
– Зачем?!
– Да, уже не то... Пойдем.
– Дешевка – поддержал подошедший, не переставая возиться с ремнем.
И он пил с ними, неотрывно смотря в ее сторону, повторяя про себя: "Зачем?!", когда приближался очередной...
Ее подружка выпрашивала окурок, а он требовал наполнить стаканы.

            * * *

Тщетные попытки отогнать воспоминания.
Уже почти забытые оправдания.
Варианты первых фраз...

Не стой за спиной...

Она резко обернулась.
– Не стой за спиной, пожалуйста...
– ?..
– Извини, с детства не могу, если только очень близкие.
– Не буду.
Минуту – каждый в себе.
– О чем ты думаешь не переставая?
– Честно? Ни о чем...
– Неправда.
– Я не могу раскрыть эту тайну...
– Бука, сейчас сяду вот в этот самый сугроб и откажусь подниматься до твоего ответа. Смотри, заболею...
– Цена слишком велика, я сдаюсь.
– Ну, и?
О тебе и только, о тебе.
– Исключительно о спасении мира красотой.
И мы падаем в снег, не отпуская друг друга.
Рядом малыш лет трех упорно пытался встать на ноги, скользя на замерзшей луже. И наблюдающая за ним мама спокойным тоном повторяла: "Я же говорила тебе, надо было идти по дороге". Сын не терял надежды.
Она пристально посмотрела на меня.
– Немедленно застегнись! – вытирая мое лицо.
Нотки показались знакомыми.
– Не-а...
– Ах, так!
Сопротивление было бесполезно – ее шарф огромным бантом красовался на мне.
И было безумно легко...

Нити

Встречаешь ее.
Спустя столько времени...
Говоришь не перестывая.
Подыгрывает.
Всматриваешься в нее.
В поисках изъяна.
Находишь.
Вгрызаешься в память.
Еще теплую...


Невинные беседы.
Затянувшаяся прелюдия.
Надрываешься.
– Я ведь люблю тебя.
Пытаясь поверить сам.
Она протягивает старенький медальон: "Надеюсь, сохранишь..."
"...чужие образы..."
Реальность – близость к ней.
"...стежек за стежком..."


– Ты изменилась, – убеждаясь в обратном.
– Не я, мир вокруг.
– Вместе со мной.
– Как же устаешь от всего...
– Провоцируешь?
– Да, пожалей меня.
– А надо ли?
– Иногда помогает. Впрочем, каждому свое. Ты вот – пишешь.
– С тех пор ни строки.
Тлеет позабытая ею сигарета.
– Я ведь рассталась с ним.
– Ищешь идеал?
– Наверное, как и ты.
– Грешен...


Она знакомит с тем, другим.
"Кто дороже ей сегодня?"
– Ему очень плохо. Пойми.
К каждой встрече добавляется штрих.
На ее запястье.
"...слезы по жилам..."
– Иначе я не выдержу, – повторяет она в который раз...
Теперь и у меня.
Смотри.
ПОЙМИ.


– Почему ты не звонил?
"...так стремился найти..."
– Не будем о грустном.
"...так старательно избегал..."
– Ладно.
Лживое спокойствие.
Сохраняя негласный договор:
Ни за что.
Ни слова...


Маленький комочек плоти в ней.
Спешащий жить.
Прикасаешься.
Нити нежные.
Тепло его.
– Я все решила.
Той же ладонью – к прохладе стены.

Щелчок застегиваемой сумочки.
ВОЗВРАЩАЕТ.
– Знаешь, тогда казалось – любила.
Желанье оказаться именно им...

О тебе и о себе

Он и она.
Да, и еще я...
Что ж, он очень пьян и очень прям.
Собственное сердце в этом порыве его не поддержало.
Ее слезы.
Она не испугана, ей, похоже, просто надоело.
– Уйди, пожалуйста. Неужели не видишь?
Бежишь к таксофону.
Попытка убеждения раздраженной медсестры.
– Что?!
Твой голос вовремя срывается...
– Ладно, ладно, ждите.
Возвращаешься.
С чувством (пере)выполненного долга.
Площадка у двери уже пуста.
Кнопку звонка отпускаешь неохотно.
Она вышла навстречу, закрывая за собой дверь.
– Не надо тебе сегодня здесь...
– А как с ним? – вопрос кажется абсолютно необходимым.
– Он уже в порядке. Увидимся завтра. Прости.

Окурок предпоследней сигареты полетел в лестничный пролет.
Не спускаешь глаз с разбитого подъездного окна.
Разбегаюсь и прыгаю (?).
Да – розовый снег вокруг. Господи, как, наверное, было бы больно.
Слишком.
Сплошная патетика.
Сколько же раз ты, в мыслях, выходил в окна, падал с моста, вскрывал вены, еще был нож в живот – это давно, лет в восемь.
Все-таки...
Нет.
Одна сигарета на всю ночь.

Почти...

Несколько часов назад.
А словно только что...
Опять недолгий разговор.
Какие-то минуты...
Кто же попрощался первым?
Почти признание от тебя вчера.
Почти признание от нее сегодня.
Всегда – "почти"...

Ты – другой?

Чувствуешь себя лишним в разговоре с ней.
– Они все пытаются мне помочь кем-то стать, смешно: им это кажется важным...
Осколки ее улыбки.
– Есть и другие.
– Ты – Другой?

Стена тянулась за линию горизонта и в небо, теряясь в облаках.
Человек искал малейшую трещину в ней.
Сил идти уже не было.
Он облокотился об эти километры прохладной черной безупречности.
Но надежда найти выход гнала его дальше...

Она берет со стола еще не завершенный рисунок: маленькая человеческая фигурка в центре круга.
– Попытайся понять.
Минуты, данные тебе, истекают.
Выдерживаешь взгляд.
Она сминает лист.

...Не смотря на всполохи там, вдали от Стены, манящие за собой.
Страх пропустить искомое не отпускал...

Ее ладони – к твоим.
Для многих вокруг – всего лишь игра:
Дарить самое дорогое.
То, чего не имеешь.
Время.
Отстраняется от тебя.
– Бессмысленно все...
– Я не верю тебе.
– А себе? – оборачиваясь на ходу.

...Разбить.
Вырваться.
Он занес руку...


Она подставила лицо весенним лучам солнца.
– Только не вини себя, хорошо?
А ему так не хватало дождя...
– Не вижу причин.
"Ты – ДРУГОЙ?"

...оглядываясь.
Кто-то шел навстречу...
НЕНАВИСТЬ?