Поэзия – мерцание души…

* * *

Не пишите стихи про запас:
Богу – богово, вольному – воля.
Чистый лист, как широкое поле,
Наша жизнь, как печальный рассказ.
 
Наша жизнь без вранья и прикрас –
Светлый миг от рожденья до смерти;
Белый цвет на небесном мольберте;
Тишина недосказанных фраз.
 
Суета недописанных строк –
Сотни слов в нераскрытом конверте:
«Полюбите,
                 познайте,
                                поверьте,
Преступите незримый порог…»

* * *

Писатель – подмастерье Бога,
Безвестный чистильщик души,
Судьбу отдавший за гроши,
За искренность живого слова.
 
«Ижé есú на небесú» –
В начале всё же было Слово
Родной язык – первооснова
Источник вдохновенья сил.
 
Неспешно помолившись Богу,
Признав невольные грехи,
Любовь, и радость, и тревогу –
Всё превращает он в стихи.

* * *

Нет в пустыне красоты,
Красота в душе араба.
Мудрость прожитых веков
Наполняет храм Кааба.
 
Путеводная звезда
Освещает путь в барханах,
Зажигаются огни
На нетронутых курганах.
 
Вековечная печаль,
Шелестят песками дюны,
В предрассветных миражах
Светятся двойные лýны.

* * *

Чувства мои не придут в тишину,
Мысли твои не оставят земного.
Ночь, на часах – половина второго,
Снова стихи, и всё клонит ко сну,
 
Пересыпая зернистый песок
Времени. Жаль, остаётся так мало
Дней и явлений. Немало пропало
Втуне, как в тине, увязнувших строк.

* * *

Поэзия – мерцание души
В пустынно серой одинокой дáли;
Две сотни лет поэту нагадали –
Теперь живи, страдай, дыши, пиши.
 
Наполнятся Небесные Ковши
Вечерним лунным серебристым светом,
Прошелестит далёкая комета,
И зашуршат на Марсе камыши.

* * *

Успех – это сумма попыток
Продраться сквозь ложь и обман,
Душевных терзаний и пыток,
Открытых, не зáжитых ран.

Успех – это сумма попыток

В гвоздями забитую дверь
Войти, и ненайденный свиток
Внести в чёрный список потерь.

Успех – это сумма попыток

Забыть равнодушное «нет»
Любви позолоченный свиток
Найти и увидеть рассвет.

"Может, зря с тобой не выпил летом, на бегу?.."

                            Памяти Сергея Васильевича Тришкина

Может, зря с тобой не выпил летом, на бегу?
А теперь вот не сумею и не добегу…
Может, зря не говорили ночи напролёт?
Где, Василич, продолжаешь творческий полёт?
 
Роковая рюмка водки выпита тобой,
От неё ты, как от пули, нас прикрыл собой.
Первый ты сказал мне как-то: «Сенька – ты поэт!»
Был поэтом ты, Серёга, но тебя уж нет…
 
…Сердце шрамами покрыто,
Струпьями рубцов.
На столе забыта книга:
«Николай Рубцов»

В доме-музее Александра Ширяевца

На крыльце ширяевского дома
Светлые рождаются стихи,
Солнечные рифмы невесомы
И слова весенние легки!
 
Синего есенинского цвета
Небо над зелёною горой,
Слышится в лугах дыханье лета
Тихой предрассветною порой.
 
По селу – черёмух белоцветье,
Пьяный запах душу полонит.
Счастье всё же есть на белом свете
И его ничто не заслонит!

* * *

Листвою шелестят страницы
В моей душе –
Стих мой, зеркально отражённый,
Как в витраже.
 
Прохладой пахнет утро. Осень.
Уже?
        Уже…
На хóдиках – почти что восемь,
Почти что же…

"Устало слово…"

                            …Всё суета и томление духа…
                            Кн. Екклезиаста гл. 1.14.
 
Устало слово…
От нас устало.
Тоска и злоба,
А света мало.
 
Мы что-то пишем,
Зачем – не знаем.
Печалью дышим,
Молве внимаем.
 
Забыть.
            Забыться.
                           Переродиться.
Не суетиться…
                       Не суетиться…

* * *

Протяжная сухая осень
до ноября,
В убранстве цвета позолоты
и янтаря.
 
Творю, в компании бумаги
и словаря.
Ещё бы знать – что будет дальше:
Пишу не зря?

* * *

Пáтоки потóк –
Срок?
Видит всё один
Бог.
Выстрадать берусь
Стих.
Вышептать боюсь,
стих…

* * *

Истина лежит посередине,
Крайности – синонимы беды.
Крутятся воронки на быстрине
Бешено несущейся воды.
 
Правда, как всегда, посередине,
Чёрно-белый страшен человек.
На душе его вчерашний иней
И на сердце прошлогодний снег
 
Небо часто кажется с овчину,
И спасает только здравый смысл –
Творчества златая середина,
Снежно-белый со стихами лист.