Возрастное…

Марине Цветаевой

Златоокий, покинутый всеми
Ангел вечной стихии стиха!
Как ресницы Твои потускнели,
Обветшали поэм вороха.

Понесёт торопливой походкой
Чемодан твой любимый поэт.
Смерть явится последней находкой
В пустоте Твоих каторжных лет.

Как бы жизнь ни пыталась смириться
Да ни каялась в новой крови –
Ей с Тобой никогда не сравниться
В чистоте необъятной любви.

Как и прежде, зажгутся рябины,
Виноградник янтарен опять,
Но уже без Великой Марины
Жизнь безлюбая будет стоять.

Остановятся реки, и руки
Так нелепы, на что-то греша.
Где-то канет без всякой поруки
И запрудится где-то душа.

Твой октябрь испуганно Богу
Сорокдневник затеет трубить:
«Боже, Боже, не спутай дорогу –
Дай и ей неотрывную нить!»

Ты священна, как песня народа,
Ты в порыве внезапном чиста.
Отпустив, безутешна природа.
Онемев, многословны уста.

             31 августа 2011

Возрастное…

Если вычитан Бродский
                                      и поётся Цветаева –
Значит сердце твоё
                             от  обиды оттаяло.
Значит радостей плотских
                                 половодье исчерпано
И душа чистотою
                        прозрачной зачерпана.
Обожжённой щекой
                                 ты притронешься к осени
Выпьешь терпкий покой,
                                     не жалея о проседи.
Все слова так просты,
                                    что не стоит и мучиться –
Песня в горле твоём
                                 журавлиной получится.
Как доверясь рукам
                                    неожиданно ласковым,
Лист опавший к ногам
                                    прикоснётся с опаскою.
Ну?...
           целуй же меня,
                                   моя осень дождливая, –
Всё в себе сохранив,
                                 всё равно
                                                  я счастливая…

            10 сентября 2011

По острой нити…

По острой нити я иду, по острой нити.
Пружинит нить и близко дно сквозных событий.
Но не упасть бы, не упасть, туда, где камни,
Туда, где роковая бязь желает зла мне.
Как всё в пути предрешено: раскрыт колодец,
Маячит дно и я теперь – канатоходец.
А звёзды строятся в квадрат, их небо вертит.
Скажи, невежа, наугад, где точка смерти?
Какой там градус надо мной: то Рак иль Рыбы?
Пружинит нитка подо мной, страшат изгибы.
Мой путь меж звёздных коромысел: туда – оттуда,
Потерян смысл и мне важна лишь амплитуда.

             12 сентября 2011

Учитель музыки

Он поэт, музыкант и астролог, у него как у Мерлина взгляд –
Это времени переходы, коридоры пространства горят.
Эти тонкие руки волшебны, так естественно, что от них
Звук изысканно совершенный проникает, как таинство, в стих.
То ли птицы поют, то ли ноты – обывателю невдомёк.
Удивительной мысли работы нескончаем нежданный урок!
Может радость играет на струнах, может грусть от известий плохих –
В неизведанных землях и лунах, и свидетелей – никаких.

             13 сентября 2011

* * *

Я не помню момент, когда в люльку подбросили флейту,
Когда первой зимы прикоснулось дыханье к окну,
Но с железным коньком я белёсую помню скамейку
И отрезанный локон, разрушающий кудрей копну

Моей матери нежной, навсегда обречённой и юной,
Люто сброшенной в бездну непонятных проклятий земных,
Помню музыку в комнате мне доселе неведомых струнных,
И улыбки на лицах мне ещё неизвестных родных.

Что-то было во мне, что безудержно сердцем кричало,
Будоража весь дом, нарушая привычный уклад.
Это пело моей нескончаемой песни начало, –
Начинался мой путь и планет начинался парад.

Это было давно – тридцать лет и три года
Отшумели уже, знаю в тайне, что  больше прошло, –
Мой засучен манжет, стихотворством дурманит природа,
И какое-то счастье, незнакомое раньше, пришло.

В этом истинный смысл, в этом доли благая надёжность,
В этом сущность моих, неуверенных прежде шагов,
В этом вся простота и понятная времени сложность,
И удачи разгадка, и промахов горький покров…

             16 сентября 2011года.

* * *

Отдалён, словно Рим,
Неприступен, как Спарта.
Не прочитана мной
Твоя древняя карта.
Непонятен язык,
Неразгадан иероглиф,
Среди избранных книг
Я – случайный апокриф.
То, что не суждено –
Никогда не случится.
Не склюётся зерно
Чужестранкою-птицей.
Заповедному сердцу
Своя ближе зарубка
И своя на плече
Там воркует голубка…

             19 сентября 2011