Борис Михин
Сборник стихотворенийОпубликовано редактором: Вероника Вебер, 18.08.2010![]() Оглавление
Два вариантаС Богом.Джунглями дел в понедельнике до ломоты гранить Завтра стразами. Как хватает нас на беспредельное? Не прощённые. И не наказаны. Раскрошилась усталость металлами, и тридцатое хрипло дыхание. Оболгало Вчера трибуналами? – Дух излечится. Пересыханием. Есть кайло, где бы сил… Страхи грудами. Взгляд магнитами тянет к закатному. Встать спиной – поквитаться с иудами. Встать на крышу: качаться… – двускатная! Джунгли кончатся, и Богу – богово. Людям – людное, но – одиночество. Прямо! Честь пусть нас вплавит итогово не в отечество, так хоть в отчество. СвойИнверсии след белой спицеймечты в бледном небе нанижет. Взгляд вверх. Шаг вслепую – престижно: у каждого свой шанс разбиться. Своя бесполезность тем ближе, чем дальше любовь. Смерти мало, когда боль уже исчерпалась. У каждого свой шанс здесь выжить. Простить ни за что – ритуалом. Пустить в дом, под звёзд черепицу. В жизнь годы сложить по крупицам: у каждого свой шанс – сначала. 24.07.10. Городские эскизы1.(Ливень) Как-то сегодня мне улично! Город под ноги – неровностью. Вот бы купить счастье в булочной и на ходу грызть огромности. Понадкусаю по краешкам тёплое, вкусное, мягкое. В ниточках ливня – туч варежки громами городу тявкают. Шлёпать, стекая корабликом, по направлению к прошлому. Были такие здесь яблоки… – аж обмерло всё подвздошное. Искренним просто и правильно жались мы к людям на улицах. Выросли… Кучками гравия гранями встречно сутулимся. Не разминулись потоками, всех равнодушием грохая. Где-то взорвалось жестокое – ранило нас. Злобно охаем. Я извинюсь за случайное, но не простят. И обыденно счастье упало нечаянно. Счастье размокло в увиденном. Мимо и дальше – по грязному, город налип к взгляду комьями. Забормотало несвязное криками чёрно-вороньими. 2. (Ледяное летнее) Выдавлю в асфальте сотни настроений. Мир из яркой смальты улиц и строений. Старая колонка с ледяной водою. Помнится, ребёнком бегал слободою. Краски, вроде, те же, карагач могучий. Но стоят коттеджи, яркий щит «от Гуччи». Изменилось много… Только это внешне. Разные пороги, но маршрут-то прежний. Вон пацан в запарке хлещет из колонки – мир такой же. Яркий! Возраст – серой плёнкой. Парень пьёт – так надо. Смыть бы хмарь муара и по тротуару мокрым в жизнь-торнадо! Поклонился брызгам, заломило зубы. Пусть костюм замызган – день стал сочный, грубый. Получилось. Только отчего мальчишка ускакал вприпрыжку, а во рту вкус горький? ПотомкиВообразите, милостивый государь, конфуз:я давеча очнулся в двадцать первом веке. На променаде дамы вовсе без, пардон, рейтуз да в экипажах дивных. Я приподнимал картуз прелестницам. А мне, смеясь, не опускали веки! С нижайшей обращался просьбой: – Где я? Но – пассаж! Мне грубо тыкали в лицо: – Иногородний. Я вызвал на дуэль отъявленнейший персонаж, но он, ретировавшись, плюнул, хам, мне на плюмаж, а чернь смеялась – надо мной (!) – как словно я в исподнем. Я потрясён был. Сей несчастный город занемог чахоткою души. Друзья, сюда! С шампанским! Ах, право, бросьте. Сядьте, вы с дороги. Пыль с сапог смести я помогу своим рассказом… …………………………………………………………… Эпилог: бежал в наш век немедля! Льзя ли тише свой уланский смех? Господа, покорнейше прошу! Ведь недосуг мне честь вам оказать, убив всех благородно. И соблаговолите верить. Нынче не до скук. Позвольте мне не прятать боль и чувства под сюртук: чем провинились мы? Потомки ж наши. Только… беспородны… 22.07.10 Сосновый вечерХвойный бор в июле,тих, душист и светел, у реки горюет, за покой в ответе. Двигатель заглушен. Никого. Как в вате… Как влюбиться… Лучше здесь умру. Мне – хватит. По песку меж сосен к Духу смоляному на допрос. Он спросит: «Хочешь по-иному? Домик без претензий. Дятел спозаранку стуком в сон залезет вылечить подранка». На кору – ладоши, медленно, с поклоном. Пожалели… Брошу душу небосклону. На сухих иголках на спине раскинусь. Ветер – балаболка… Жуткий звёздный минус… Здесь кусочек рая… Замечтался слишком. Быстро прогорает самовар на шишках. Лавка с комарами, дрозд в вечернем эхо, банька под парами. Жить?! Да мне не к спеху… Люб… Нет! Мне не больно. Я простился с прошлым, проиграв бемольно, ведь с диезом – пошло. Мне минор милее, – в нём совсем нет лести. Пластырем заклею на груди отверстие утром. А сейчас там я прижгу луною бьющееся часто. Вечер. В жизнь длиною. КлубКубики кинь, будь добр.Пусть колотятся грани. Жизнь – кучку проданной сдобы я заложил заранее. Кубики кинь напрасно. Я не игрок, ты – профи. Лампа такая красная, что на стене хищный профиль. Кубики кинь, я встану возле окна . Как душно. Крестик с двумя гайтанами – побоку пассы ненужные. Кубики кинь не сильно. Сильно – моя здесь ставка. Да. Захотел быть стильным, и всё положил. Для затравки. Видишь? Напротив дама, тоже впервые в клубе, но проиграла граммами в Старость любовь. Кинь кубики. УступитьСтарый месяц над восходомночью в три часа заплетает к счастью коды звёздам в волоса. Вон один упал. И кролем я готов туда – наблюдатель поневоле – взять и разгадать. Но с соседнего балкона тихий смех, дымок ароматный. Как знакомо… Не дружу с умом, и секретную дорожку уступлю тайком. Затаюсь. Не понарошку в горле горький ком. Не вздохнуть. А месяц старый станет молодым. Молча обнимусь с гитарой, спрячусь под лады. Повезло. Отдал рассвет я следующему. Счастье – вот. Другое – сплетни. Грустно почему?.. Мудрая балалайкаА у нашего у домадед какой-то незнакомый в белой майке разжарился степь-да-степью, даром, что штаны – отрепья, рубит фолк на балалайке! Замирают люди. Рады. Рокер-дед нам нот армады выдаёт на загляденье. И плевать на сбои в тактах – дед вот эдак и вот так-то… Просто объеденье! Позабыта марь июня, анормальность накануне. Наши корни проросли мгновенно оптом: «Чай, по-лучше наш укроп-то мериканьского поп-корна!» Улыбаюсь. И невольно мысли вдаль – о белоствольной… Звук вдруг замер. Чиркнул блик по тусклой деке. Вечер. Дед устало хекнул. Я прошёл экзамен. В России вечераВечереет.Ларьки. Перекрёсток. Люди ярче. Неон голосистей. Сигарету сшибает подросток. Из щелей, как из гидры отростки, – проститутки, менты и таксисты – на сафари. Ночная саванна. Запах денег… Чей нос самый чуткий? Стайкой хищников рвутся за манной, к ним летящей с небес ресторанных. Но порвут всех менты-проститутки. Мускул хамства как грудь культуриста – лев доверил гиенам охрану. И они на машине искристой охраняют… карман. Юмористы. А в окне стыд в глазах ветерана… ПодъездРано-рано у подъезда,посмотри, просят двести за невесту колдыри. В рваном-рваном и стаканы теребят. Званы гости мимо странных голубят отвернувшись пробегают, взгляд вперёд. Всех баклушами шугая, пьёт народ. Нет забот. На лавке люмпен и помрёт. Хлюпает из самолюбий нищемёт. Хлопает им равнодушием подъезд, да чинушами. Здесь душно для невест… Разве, будущее с прошлым увязав, сможем детям о хорошем рассказать? Оглянись. На что похожий твой насест? Вся страна с синюшной рожей. И подъезд… Там, где…Поэзиятам, где плохо. Поэзия там, где больно. И рифмами страшно охаем… Толпа же кричит довольно: подай-ка ей современно Россию. Себя – гарниром. И после, рыгая ячменным, растащат стих на сувениры. Бог – штатный седой уборщик снесёт музыкантам объедки. Мигнем им из них заговорщицки: – Давайте-ка, врежьте всем едко! Пусть давятся – нами в пикетах – ОМОНы, и властью довольные. Пусть любят нас… не на банкетах. Поэзия там, где больно. ПонятьВам хочется понять Россию?За руль, – и в марте на просёлки! Застрять по… пояс в правде синей и отмолчаться словом - «ё…лки!?!» Послушать тишину по ветру, влюбиться в светлую беспечность, и сквозь шальные километры увидеть силы бесконечность. В туфлях по слякоти набраться спокойной мудрости земельной: Вас не заставят побираться, не улыбнутся карамельно, помогут просто и солидно. Закурят вслед, удач желая. В России скупость плохо видно, а щедрость… слишком удалая. И по промоинам сквозь тряску зубодробительно буксуя, Любовь сорвёт Вам с глаз повязку – «Не поминай Россию всуе!» Дороги1.(Спор) Разогнать пару тонн хорошенько. Пусть мелькают опять кенотафы, пусть дорога намыленной пенькой снова мир разлинует на графы. Не любитель ползти в крайней правой – спорят с жизнью всегда в крайнем левом. Только мне надо часто на гравий, спорить с Богом. Я вовсе не первый. Газ до пола. Вивальди погромче. Над полями кружит кукурузник. Мне – в бездумную даль белых строчек, в горизонт. Бесконечность – союзник. Я тоскою дороги изрезан. Мимо кладбищ по «кладбищу быстрых» неразумным врываясь диезом, разобьюсь… на стихи бескорыстно. 2. (Ревность) Справа и слева всё вспахано. Ленту сырого асфальта я вдоль – под нож – когда плахой нам время. Вновь – ветра контральто. Слушаю полную мудрости сложную правду дороги. Мчусь (только скорости лгут!) растить ревность в обман. На пороки. С инопланетною сволочью буду готов я связаться, чтоб отыскать где-то кроличью норку. Останусь в ней зайцем. Перелопачу окрестности, в поле стрижей загоняю в поисках собственной честности после. Антракт, негодяи! 3. (Эндшпиль) Жутко-бледное синее небо. Не побрил седину горизонт. До сих пор мне с дорогой везло – пропадал всегда там, где и не был. Точкой жизни, наполненной целью, мимо старых церквей промелькнуть по дороге, слепящей как ртуть, – грудь потешить тоски ожерельем. 4. (Указатель – послесловие) Возле указателей «Счастливого пути!» слишком часты странные события. Ставили чуть-чуть шутя, а вышло травести. И трещат от жути перекрытия в вере проезжающих водителей. Много где нужда везла, а счастья не встречал на дороге после указателей. Но зато частенько мне хотелось помолчать букве «и» с веночком обязательным. Проскочить бы свой… Пусть по касательной. Центробежная жизньЦикл стихов1. Суббота Ты не знала, но что-то кончалось: очень трудно держать мир в культи. Очень трудно простить всё с начала, очень важно начать, не простив. Ты не знала, но завтра суббота, – по субботам легко предавать. Помнишь прошлые? Вполоборота ты дарила кому-то слова. Юбилей у терпения – ревность. Округлю до сегодня его и пойму, что любовь нынче – древность. Два навстречу «прощай» – итого. Мы не дети. Не делим недели на «забудь», «просто так», «веришь – верь». Родилось, подросло, затвердело указателем. Пальцем на дверь. Кто кому? Да не важно. Найдёмся каждый сам. Но – себя – негатив, гордость в рамке. С французским прононсом: очень важно начать, не простив. 2. Приятели, соседи и друзья Он что-то увлечённо говорил, давно раскрученный спиртным на подвиг. Она вела их к запертой двери. Ночь шлифовала поручни перил, Страсть чуть приподнимала брови. Вот дверь. Всем нужен был сакральный чай, и Правило приличий покраснело, не отказавшись предложить. Молчал в глазок сосед Стыд: старого хрыча всё грыз секрет Полишинеля. Он, как бы не заметив тонкий шприц, в хруст раздавил Самоубийства мусор. Щёлк. Свет. И Скромность (с поступью тигриц) обоих в зал. Шуршат Одежды ниц. Гламур Рассвета светло-русый… Был Запах кофе – утром забегал. Опять не изменило Чувство стиля и позвонило, вызвав Мадригал в Её честь. Были: Срочно, Чмок… – вся мелюзга. А вот Любви не позвонили. 3. Сквозняки, а не любить Течь в прямоугольной пустоте обнаружила тенденцию к прохладе. Вечер океанно засвистел дыркой в севере. Не те, но остались мы с тобою не в накладе. Это ли не лучшая игра – направлять на время струи фальши? Выдать лю… почти за фуа-гра, шрам за страсть. Как ветер, задирать занавески душ, чтоб дунуть дальше… Закрывать окно. Но от чего? Мы – материальные пустóты в кубиках квартир и четвергов – не способны на простой глагол… Но его ведь шепчет часто кто-то. 4. Потом. И чуть-чуть кофе. Что нужно будет после точки? Неужто пепельницы смрад, и – замерзать поодиночке в потоках разных автострад? Что делать буду после жизни? Оставшееся – механизм. Очеловеченностью сбрызнуть – пусть ходит. Абстракционизм… Кто станет новым демиургом, вдыхая в мёртвое себя? Такой же… Выкипела турка. Хоть погадать, по дну скребя. Хоть поискать приметы Завтра, – вчерашними обклеен дом, но не хватило на ландшафты за окнами. На сад с дроздом, в котором пара манекенов, пытаясь жить, найдут закат. Закат вполне ацетиленов. Вполне любовный дубликат. К вопросу о бесконечности ВселеннойПеребить на Земле бы экватор –нам же тесно в одном полушарии, да Земля на двоих – жутковато: вдруг взорвём. По Вселенной пошарили и нашли пару дальних галактик: свет умрет, добиваясь их вечности. Запахнув свой крылатый халатик, дверью хлопнула. В бесконечности. Не забыть, но забыться – пытаюсь: не спасают от снов расстояния. Кто сказал: пустота – сердце пауз? Встречным лечимся ковылянием. Постепенность – обидное свойство: вместо жизни – года-запустения. Цифры жгу на мобильном устройстве (память – жуткое приобретение!). Но прорвавшись в дурацкое «здравствуй», словно будущим одержимые, постоим у метро из лукавства, из прощённых родившись любимыми. 03.07.10 СекундыСекундыв кубики бес сна. Так-Так-Так-Так… и умер Тик. Багет картин – фрактал квартир. Мир – полимер: мне в нём блуждать. Секунд вражда – минутам смерть. Не спят, стучат, сто тысяч в час. Убить бы часть, да день зачат. Ночь – полиграф, обман во вред. Часов стук. Бред: Так-Так, пиф-паф… В стене проём, в нём тоже я. Толчок ружья – уснуть вдвоём. В стране химер качнулся тюль, качнув июль. Сон – изувер. Он может ночь не оправдать. Рассвет, видать… На стрелки – скотч. Окна квадрат. А в темноте багет блестел сильней стократ. По кругуЗдравствуй, лучший из вéтров – осенний!Я тебя узнаю по грустинке, по летящей сухой хворостинке, по бессоннице из опасений. Мы в каком породнились июле? Я и в этом опять – как младенец: никуда от тебя мне не деться. На беду. Всё не верю – мою ли. Снова жарко. Но я твёрдо знаю место встречи – рассветную горечь. Прилетишь, а я там, вспоминая сам себя, и щегла твоего речь. Ты вздохнёшь так свежо и прохладно, что пойму я твою бессловесность. Часть меня за тобой вверх – отвесно, остальное сметёт дворник. Ладно? Жизнь – набор поворотов, и – крýгом. Будет лето. И мир будет прежним. Я спущусь посмотреть: круг – манежный… Ветер, ты помаши близоруко. Пусть не мне, – мной… Другому. Упруго. Надрезы1.Фальшь Посеребрён мир. Слой сусали фальшиво блещет глубиной. Надрезал грудь и проливной – фонтаном – дождь больной печали. Мигнёт стареющий фонарь, как будто сам из привидений, – предполагаемых падений государь. Предполагаю как-то выжить, не знаю только, для кого. Немного глупо «в итого» стремиться дальше, бросив «ближе». Прижгёт надрез неон реклам, разматеривший чьи-то фото без туловищ, как с эшафотов. Совесть – хлам. Ты знаешь… всё зачем-то подло. Затих шагов твоих аккорд. Под равнодушность встречных морд не спрятать глаз своих оглобли, и отвернусь. И не прощён. И не прощу. Назад, как дальше, уйду в серебряный мир фальши… Куда ещё? 05.08.10 2. Шаг Мне кажется, там был ещё и август. Не помню точно – день не задался. Зачем здесь жизнь, когда уже с утрА грусть в окно швырнул мне мрачный дождь-босяк? Зачем стою у неоткрытой двери? За ней нет смысла, – он вчера исчез. В потери верю, а в «потом» не верю. Щелчок замка. Болит щель как надрез. Открою резко. Свежим шагом смою, как кровью, грязь: любви, обид-заноз. И вывалюсь, как ворон-альбинос в толпу, душой немою. 05.08.10. Летнее кафе во французском стилеМузыкальный фонтан,фонари в цвет оранж и секретная фраза: – «А помнишь?» В летнем кафешантан с кучей звёзд-великанш очень своеобразно сожженные нам орешки-кешью подавали под джаз. Сладко-тёплая кола чернила дивной ночи уют. Повторимся сейчас? Разнополые, равномилые. Полуночный сеанс городских миражей: может ветер, но точно не люди… Мир окажется в нас. Мы давно в нём – уже. И, как дети, не спим без прелюдии. Позолочена грусть затерявшихся дней невозможной возможностью помнить всю тебя наизусть. Как влюбиться вдвойне? – Мир несложно любовью огромнить. Снова вечер и сквер, лето, ветер, шантан. По цепочке огней прилуниться б… Столик пуст. Двух химер не дождётся каштан. Сколько лет не тускнеют страницы…? |
![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Пробиться в издательства! Собирать донаты! Привлекать больше читателей! Получать отзывы!.. Мы знаем, что вам мешает и как это исправить! ![]() ![]()
о вашем произведении
Издайте бумажную книгу со скидкой 50% на дизайн обложки: ![]() 👍 Совершенствуйся! Отзывы о журнале «Новая Литература»: 19.05.2023 «Новая Литература» – это журнал, где реально можно встретить подлинно художественную прозу и даже поэзию, и это огромная удача для всех нас, читателей, что каждый месяц мы можем совершать всё новые и новые открытия. Огромное спасибо его главному редактору Игорю Якушко и всем его авторам. Марина Ханмари 19.05.2023 В номере журнала «Новая Литература» за апрель 2023 из безусловно понравившегося – «Заметки русского сюрреалиста». Автор, как из пещеры Али Бабы, вытаскивает самоцветы смыслов, неожиданных образов, роскошное словотворчество! Влюблена в его тексты. Марина Рыбкина 02.05.2023 Проект Игоря Якушко «Новая Литература» является уникальным изобретением 21 века, способным не только оживить, но и полностью реанимировать русскую литературу. Виктор Тихомиров-Тихвинский Сделай добро: ![]() |
||
Copyright © 2001—2023 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru 18+. Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021 Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.) |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
|