Анонимная переписка

 

Пояснение автора:

Общение парня и девушки в сети Интернет.

 

 

 

 

Приблизительно такая тема…

– Так вот, значит, парень. Ну, не парень уже, мужчина. Ну, как я, где-то, может старше чуть. Типичный такой, понимаешь, парень. С кучей комплексов, там, проблем всяких. Пьющий иногда. Ну, и, например, больной. Чего-нибудь такое, не фатальное, но стыдное или неприятное до крайности. Живёт себе один. Ну, не совсем один. С кошкой, там, с собакой, с рыбками в аквариуме. Нелюдимый и скромный, как правило. И какая-то там у него давняя болезненная неудача в личной жизни. Ну, отсюда и запои, и нелюдимость и вообще мизантропия какая-то.

Воооот….

 

 

*   *   *

 

И так и жил бы себе. Но нечаянно вдруг заметил, что всё труднее даётся общение с людьми. Старых знакомых стараешься не замечать, не связываться и не встречаться с ними. Новых знакомых не заводишь. Старательно игнорируешь окружающих. Вычищаешь телефонную книжку: этот умер; этот не умер – но для тебя всё равно, что умер. Этот – на игле, эта – скурвилась, этот – в тюрьме, этот – спивается… Этот не позвонит, а этому я не позвоню. Телефонная книжка недоумённо-жалобно наблюдает, как из неё выскальзывают и теряются навсегда контакты. Люди. Такие разные, такие неповторимые, такие теперь ненужные. И замечаешь за собой, что уже где-то с год никому не звонил, ни к кому не забегал в гости. И к себе не приглашал. И что всё труднее жить среди них, изображать радость встречи, или вежливое внимание, или гостеприимство, или хоть какой-либо интерес.

 

 

*   *   *

 

И вдруг из ниоткуда появляется она. Он знакомится с ней на каком-то форуме или в чате. Или, тупо, на сайте знакомств. Нет, всё же на форуме. Она хвалит его комменты, они находят ещё несколько тем и общих мнений. Он с нетерпением врывается в сеть, ищет её, удивляясь – почему он так волнуется, читая написанные ей строчки? Что, чёрт возьми, за детство ? Вроде, взрослый…

И, тем не менее, списываются. Больше и чаще. Делятся новостями, рассказывают маленькие личные секретики. И какая-то даже близость появляется. Даже двусмысленность где-то. А ведь они такие разные, в общем-то. Если судить, хотя бы, внешне. Её фотка у него на рабочем столе и на экране телефона. Красивая потому что. И списываются они и в агенте, и в чате, и на форуме том, с которого всё началось; и смски посылают, когда нет к компьютеру доступа.

 

 

*   *   *

 

А вот она как-то невзначай говорит: «Расскажи чего-нибудь, а?!!» А он молчит, думая, углубившись в себя, ищет небанальную тему и так и не заговаривает. Молчание затягивается, он злится на себя – ну о чём рассказать ей? Пошлую, в своей обыденности, историю о сопливых страстях каких-то почти ненастоящих людей? Глупую, неуместную шутку?

Что рассказать этой девочке из другого, нездешнего пространства-времени? Ну, например… Как он просыпается и морщится от многочисленных источников разнообразной, разноцветной боли. Как старается удержать лоскуты сна, в котором – то, чего нет, и не будет в его судьбе. Как заталкивает в себя завтрак, разговаривает с домашней живностью о том, как это здорово – не ходить на работу и спать когда и сколько захочешь. Как потом идёт по пустой в это время улице, а вокруг ватная тишина и глубокий синий сумрак; и снег летит в лицо и, тая, течёт по щекам, а он в это время представляет, как прекрасно прикасаться к тёплой бархатной коже несуществующей любимой, вдыхать её ароматы, греться в совместном тепле близко находящихся тел. И в наушниках его мыслям подпевает чей-то улыбчивый голос. А на работе – суета, и раздражение, и неуют, и желание бросить всё к чёрту, купить билет на любой транспорт и уехать туда, где ничего этого нет. К ней, например. И как он идёт с работы домой, и уже темно, и день такой пустой и зряшный, и ничего не сделано полезного. И опять невесомо кружит мелкий снег и отражается в свете фонарей миллиардами жёлтых и тёплых искр. А он идёт и мысленно беседует с ней и думает: ну что тебе такого рассказать? Ну не пересказывать же тебе мои такие однообразные дни, где из новостей – только перемены погоды, платья, блюд, и старение, и ветшание облика в зеркале.

А вот, давай я тебе придумаю сказку? И начинает придумывать, вставляя в наивную историю романтический бред из некогда читанных женских романов и свои несбывшиеся мечты и яркие образы, которые волнуют, пока ещё, его воображение. А она говорит: «Глупенький, ну ведь не бывает такого!..» И рисует смайлики…

Он в оправдание сочиняет стишки для неё. Рисует картинки с довольными рожицами сказочных небывалых животных. И переваливает за полночь, а прощаться всё же нужно, но почему же так трудно-то? Что же ей завтра такого придумать, чтоб ей не наскучило, чтобы не разочаровать? А лучше – привязать посильнее, влюбить в себя?

 

И так – где-то с год. Но – деликатно, не набиваясь в любовники. Но почему-то это подразумевается. И в чате, те, остальные, так, полушутя, спрашивают: ну когда ж они в реале-то наконец уже увидятся? А там, в личке у них, в разговорах – уже не двусмысленность, а «многосмысленность» какая-то. И она уже в игривой форме обсуждает с ним какие-то там интимности, и даже фотку свою в купальнике ему послала.

 

А потом всё как-то внезапно кончается. Они понимают, что их история никогда не произойдёт. Ведь он уже так привык к своему одиночеству, что вряд ли сможет его с кем-либо разделить. У него, к тому же, неустроенный быт, и его реальная зарплата и сексуальная активность в несколько раз меньше. Ей стыдно за то, что она использовала для знакомства фотку подруги, моложе и красивее её на пятнадцать лет и семнадцать килограммов. Они чувствуют, что заигрались; им жалко уничтожать придуманный ими мир, жалко себя. Обидно и стыдно за себя реальных. Они меняют адреса, номера, аватарки. И больше не пишут друг другу, изредка лишь вспоминая со стыдливой тоской то, что с ними было. Как они не могли друг без друга. Как торопились встретиться в виртуальности. То, КАК у них всё было…

 

 

*   *   *

 

– Ну вот, как-то так… Ты не спишь ещё?

– Нет, нет. :-) …Читаю тебя :( Грустно как ты всё описал. Ну, у нас же всё не так, да?!! У нас же всё по-настоящему?! У нас-то всё по-другому! ):-(

– Ну конечно…

 

Ну конечно… У нас-то всё по-другому…