Седая Пыль

Покидая сцену

Как важно и как нужно уходить,
Как пламенно, безумно нежно,
Как будто падать в пряный и сухой валежник,
Чтобы блаженство духа ощутить.

Как жалко уходить так рано,
Когда вот-вот забрезжила заря.
Не закалив себя в горниле дня,
Стать жертвою покоя океана.

Как больно уходить больному,
Храня печать молчанья на устах.
Когда одолевает жуткий страх,
Как уходить ужасно и сурово.

Как уходить нам всем бы не хотелось,
Но как порою хочется, увы,
Когда сердца страданием полны,
Чтоб плоть души в небытии согрелась.

О, я прошу, не уходите вы
И не бросайте близких в одночасье.
Когда у друга, может быть, ненастье,
Вы помните: друг другу мы нужны.

Не уходите, я молю вас, годы,
Замрите, будто нету вас.
Когда мы любим друга в трудный час,
Исчезните, страданья и невзгоды!

С тобой что-то не так

Они говорят, что что-то не так
В мире, в тебе. А в этой глуши
Всех поголовно гнетёт депресняк,
Водка – как средство спасенья души.

Ты просто молчишь, ни слова в ответ.
Пусть понимают всё как хотят.
Вопрос: тебе грустно? Что вы, нет, нет,
Имею на всё я собственный взгляд.

Луна, как лучина, сгорает дотла.
Из недр нутра рождается звук.
По кронам деревьев стекает смола.
Слышен сердец отчётливый стук.

Я оглянулся, вокруг – никого.
И только вечер мне щедро дарил
Своё волшебство, своё естество.
А я где-то рядом тихо курил.

А им всё не так, а им всё не то:
Власти, проблемы и, кажется, бунт.
А у меня за грудиной зато
Священных мистерий засеянный грунт.

Недолго осталось им говорить,
Всё во Вселенной смертно вполне,
Но если есть миг – давай просто жить.
Пусть говорят. Я счастлив вдвойне.

Сон Будды

Будда спит, часто меняя позу.
Ему снятся мои неврозы.
Ему снится, что я умираю,
А потом – как снова рождаюсь.

Ему кажется, он на измене.
Ему кажется, будто есть время,
И будто раны, будто болезни
Гложут его. Сон интересный.

В нём слишком рано и слишком поздно –
Этот сон чрезмерно серьёзный –
В нём гибнут дети от лейкемии,
Прогнили души, кости прогнили,

Раны глубокие тело терзают.
Но мы ему снимся, он не страдает.
Тяжёлая боль, горький дым сигарет –
Всё исчезает. Приходит рассвет.

Он беззаботен, сон безмятежный
Ум не тревожит напрасной надеждой.
Улыбка, без фальши, видна на устах –
Забыты печали, заботы и страх.

Неужто ослеп бесчувственный Будда?
Не видит, как нам во сне его худо?
Пусть я – это тень в чьём-то сознанье,
Но детским страданьям нет оправданья.

Может, заранее Богу известно:
Для нас не напрасен сумрак кромешный,
Недаром мы так страдаем на свете.
Но, Боже, ответь, при чём же здесь дети?

Сердце поэта

Вперёд. Поиграйте с сердцем поэта.
Распните его на священных иконах.
Плевать, что он вышел из лазарета.
Играй, тонкие нити рукою затронув.

Поковыряйте в его сердце палкой,
Достав из груди самородок сапфира.
Поэты – не люди. Бери зажигалку,
Пали на огне, пускай горит лира.

Чувства достойны, чтоб их погубили.
Поэт уже мёртв, да, с ним это можно.
Поэт априори должен быть сильным,
Так что играй, это несложно.

Ты скажешь, что не хотел быть убийцей,
Что вышло само всё, вышло случайно.
Ну надо же, ночью такое приснится.
Дождь всё омоет. Какие страданья?

Неадекват

За мной идёт неадекват.
Вперёд нельзя. Нельзя назад.
Нельзя смотреть, нельзя мечтать,
Сидеть запрещено, стоять.

А далеко цветёт закат,
Но я ему совсем не рад.
Я молча прохожу на вдох.
И вот! Застигнут я врасплох!

Те двое – всё за мной следят.
А ты не пишешь пятьдесят
Минут, часов и дней уже.
Гнию на нижнем этаже.

Мне без тебя дышать нельзя.
Свобода – больше не моя.
Я постарался всё забыть.
Ах, лучше, лучше – не курить.

Долой весь яд и никотин.
Довольно жаждущих картин.
И вот, за день десятый раз
Курить бросаю, да, сейчас…

Сейчас я брошу, запою,
Домой приду, чаёк налью.
Но нет, твой никотин – мой яд.
Я пью до дна. Пускай глядят.

Я постарался спрятать страх,
Без гнили говорить в словах.
И так хочу, чтоб время вспять,
Как плохо – ждать и догонять.

Не вижу я друзей вовне,
И, обратив свой взор к луне,
Я вою что есть сил внутри.
И Бог мне шепчет: Стоп! Замри!

Вот небо. Вот его краса.
Вот чьё-то сердце на весах.
Но нет прозрения в душе,
И скоро спать. Опять. Уже.

Я не Эзоп, и не Эдип
Я просто странный, стрёмный тип,
По улице идёт один,
И никого нет рядом с ним.

Шторы

Шторы не люди,
Они не обнимут.
Шторы ответны
Зажиму, режимам.

Их не потащишь
Вовне, в магазины.
Шторы потешны,
В кино их не снимут.

Ночью играться
Со шторами можно,
Неба касаться
Едва, осторожно.

В свой сладкий омут
Они не потащат.
Шторы лишь могут
Качаться изящно.

Проклятые шторы
В беде не помогут.
Вести разговоры
С тобою не смогут.

Солнышко можно
Сквозь шторы увидеть.
Но шторы – не люди,
Они не обнимут.

Боль

Вырвав боль, кусок гранита,
Из израненной груди,
Процеди её сквозь сито
И на полке помести.

Пусть она пылится, сволочь.
Пусть она зачахнет, мразь.
День сегодня или полночь –
В сердце больше не попасть.

Ты исчезла так надолго –
Умереть успел сто раз.
Положу я боль на полку.
Хватит молчаливых фраз.

Я один, сижу в смятенье.
Я опасен, я больной.
Видимо, лишь в отчужденье
Обрету я свой покой.

 

... [👉 продолжение читайте в номере журнала...]

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в декабре 2023 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: