Разночтения. Июль 09. Часть 2.

Лабиринты бывают разные. Есть даже такие, из которых не хочется уходить. В этом я убедился, побродив по стихотворным лабиринтам под названием «Люди и камни» Михаила Левина. С немного горьким послевкусием, но мудрые и честные строки заставляют остановиться и задуматься: «А стоит ли выходить туда, где тебя не ждут?». Может остаться здесь, в этих уютных и почти уже домашних коридорах?

         Лабиринт 

Здесь мрак непроглядный,
Здесь давит дремучая мгла...
О нить Ариадны!
Куда ты меня завела!

Летучие мыши
Шуршат перепонками крыл.
Я к пропасти вышел,
Я свой поворот пропустил.

Напрасно о лаврах
Я грезил в чаду суеты:
Здесь нет Минотавра,
Все залы темны и пусты.

Здесь души, как лица,
Грозят зарасти бородой.
И не с кем сразиться –
Вот разве что с этой стеной.

Смешно и досадно.
Уже не помогут слова.
И нить Ариадны
Натянута, как тетива.

Становится душно.
И в сон начинает клонить...
Смотрю равнодушно,
Как рвётся жестокая нить.

Интересная интерпретация сказочного сюжета о витязе на распутье, библейского повествования о Содоме и Гоморре, размышления оборотня – вот далеко не полный перечень тем, которые автору удалось показать и рассказать по-своему, в оригинальной трактовке. Последние четыре стихотворения сборника посвящены любовной лирике. И здесь Михаил показал своё мастерство, умение зацепить читателя искренней нефальшивой ноткой. Я рад, что в «Новой литературе» время от времени появляются такие авторы.

У Ены Ляшенко не только имя необычное, она и стихи пытается писать такие же: необычные, экспериментальные, немного модернистские (если не по содержанию, так по форме). Увы, не всегда эти творческие опыты, на мой взгляд, удаются в полной мере. Но, с другой стороны, не ошибается только тот, кто ничего не делает. Хочется отметить в лучшую сторону «ICQ», «Преамбулу», «Freeдрих».

       Преамбула

Пережёванные листья дикой мяты прямо с поля,
Из-под ног босых летящий недовольный майский жук,
Освещённый ясной высью лоб в зелёном ореоле
Падает – куда уж слаще! – в лепестки готовых рук.

Камень, ножницы, бумага, непокорность тёмной чёлки –
Расскажи мне на ночь сказку, мне приснился страшный сон:
Я бежала вдоль оврага быстро, смело, но как только
Я на мост ступила тряский, тут же оборвался он…

Исцарапанные плечи, пригоршня малины спелой
Просыпается на землю – всё не удержать одной! –
День был вечен и беспечен, обеспечен жизнью целой,
Где герои тихо дремлют перед долгою войной…

На откровенный и, даже в чём-то, интимный разговор вызывает нас Сергей Жуковский. «Позволь признаться мне…» - это, конечно же, монолог. Но подразумевающий чуткого и искреннего слушателя. Готового к душевным открытиям, сердечным тайнам и любовным советам автора. Я уже не единожды писал в своих обзорах о стихах Сергея Жуковского, поэтому не вижу смысла ломать копья по этому поводу ещё раз. Просто приведу в пример, на мой взгляд, одно из понравившихся стихотворений.

       Позволь признаться мне…

…давно подохли в рощах соловьи…

И дети родились…

И уж погибли…

Позволь признаться мне в твоей любви…

Пока ты спишь…

Пока шепчу –
осиплый –
слова,
которым нет названья –
лишь
одни рыданья –
как смогла ты выжить
со мной – аэродромы крыш,
взлетал с которых по ночам я –
выше,
выше…

Позволь признаться мне в твоей любви…

Ах, сколь ж раз,
поверженный,
поверьте,
тебя тянул я за уши –
в крови,
в осколках да блевотине –
из смерти
своей –
не помню –
сколько раз…

На ногу – жгут…
На грудь – бинты крест-накрест…
Желток яичный старый богомаз
размешивает молча, нежно, страстно…

Моим пропахли запахом твои
ладони, сновидения, лодыжки…
Позволь признаться мне в твоей любви,
пока ты спишь…
Пока меня не слышишь…

Я знаю –
в откровеньях вскрытых вен
не очень много,
как и искр – в искренности…
Твоих обманов тлен,
моих измен
какой лопатой,
право,
можно выгрести?..

Уже подохли в рощах соловьи…

Погибли дети…

Вслед за ними – внуки…

Позволь признаться мне в твоей любви
в преддверие нечаянной разлуки…

Молю,
как окаянный –
отзови
все голоса,
что воют,
ноя,
свыше…

Позволь признаться мне в твоей любви…

Пока ты спишь…

Пока меня не слышишь…

В стихах Родиона Вереска слишком много личных мотивов. Подборка «Сиеста» (название не выражает, по-моему, общего тематического настроения стихов) состоит из автобиографических вещей, по крайней мере, рассказ ведётся от первого лица, и, иногда, я ловил себя на мысли, что автор переоценивает информативность своих стихов для читателя. Мне в некоторых местах было откровенно неинтересно и скучновато. Я думаю, что не только мне одному. Возможно, если бы прочитал не эти, а другие произведения Родиона, у меня бы сложилось диаметрально противоположное мнение. Но речь идёт именно об июльском сборнике.

А вот стихи Валентины Криш мне понравились сразу и безоговорочно. В «Тенях строк» чувствуется живое дыхание настоящей поэзии. Нет ни намёка на неблагозвучие и фальшь. Хочется читать и перечитывать. Жаль, что читателям выпала удача познакомиться лишь с четырьмя стихотворениями. Надеюсь, что нам повезёт и, в ближайшее время, мы увидим в «Новой литературе» ещё не одну подборку этого автора.

       Женщина

             – Бог, не суди! – Ты не был
             Женщиной на земле!
             М. Цветаева

В кармане – обрывки бумаги да несколько крон,
а плащик на рыбьем меху не по-зимнему тонок.
И хрупкая женщина – солнце забывший ребенок –
стучит каблучками. Пусть в городе этом сыром

покорно читают молитвы уставшие петь.
Воробышек сизый летел за ключом журавлиным,
но снова отстал. Вы протянете руку, Марина?
Он серый? Он синий? А церкви угрюмая клеть

по-прежнему рядом. Горяч и чуть-чуть бестолков,
срывается стих – бесприютен, свободен, бездомен –
И грешная женщина вверх поднимает ладони,
чтоб крошками слов накормить равнодушных богов.

И, напоследок, хочется пожелать нашим читателям (и себе иже с ними), чтобы почаще перепадали нам крошки истинных слов с рук наших авторов. В общем, приятных вам разночтений, уважаемые посетители портала «Новая литература».