Владислав Старикан
Сборник стихотворений
![]() На чтение потребуется 7 минут | Цитата | Скачать файл | Подписаться на журнал
![]() Оглавление
* * *Я человек, в котором заперт свет.Он рвётся из меня, стремглав, наружу. Уже чуть больше, чем полсотни лет, Я тьму сердечную стихом утюжу. Ленюсь читать Толстого и Басё. Мои пространства в звёзды не обуты. Я – мир, в котором нет меня, и всё. Ни вздоха, ни одной моей минуты. Я песню о себе затёр до дыр. Живу под крышей солнечного дома. В любом краю вселенной слово Мiръ Понятно до последнего бинома. Я завещаю прошлое беречь. Играть в судьбу по правилам театра. Вам оставляю жизнь свою и речь, Чтоб вы не заблудились в вашем завтра. * * *Всё начинается с меня.Я – мера времени и счёта. Казалось бы, всего лишь йота, Один кирпич в стене Кремля. Всё начинается с меня. Во мне самом и суть, и дело. Я каждый шаг чеканю смело, И жизнь растёт день ото дня И ширится, ревёт ревмя… Мне не нужны ни смерть, ни треба. Земля моя и это небо – Всё начинается с меня. * * *Стихи озаряют и сноваВ душе оставляют свой след. Священно в поэзии слово. Сакрален ритмический свет. Поэзия – лезвие, бритва… А может быть, даже острей. Поэзия – та же молитва, А может быть, даже сильней. Она – неусыпное бденье. Стихи, как светила в веках. А звёздное в небе скопленье – Лишь пыль на её каблуках. * * *Я в стихи про любовь не играю,Я их пестую в недрах души И шагаю по самому краю, По дороге безмолвья в тиши. Я уйду, и дотронется ветер, И погладит прозрачной рукой Те стихи, где мы порознь на свете, И стихи – где мы вместе с тобой. Боже мой, как тепло и отрадно! Луч закатный на землю прилёг. И порхает над облаком складно Чернокрылая ночь-мотылёк. Может быть, хорошо, может – плохо, Рифма, милая, не прекословь! Я пишу до последнего вздоха – Не играю в стихи про любовь! Письма в серебряный векМои письма в серебряный век.Запах ладана, воска и пыли. Февралём отутюженный снег. Вьюги в ящик почтовый набили Мои письма в серебряный век. Футуристы в лиловых штиблетах… Там, в Калуге, глухой человек Пишет мне при свечах о ракетах. Мои письма в серебряный век. Серый войлок солдатской шинели… Дней весенних бурливый разбег… Грохот пушек и посвист шрапнели… Мои письма в серебряный век: Бездорожье берёзовой воли, Половодье стремительных рек. Льды трещат и страдают от боли… Мои письма в серебряный век. Ровный почерк взрывного столетья, Неизвестный поэт имярек, Что ни строчка – одни междометья! Февралём отутюженный снег. Дней весенних бурливый разбег. Половодье стремительных рек. Мои письма в серебряный век. * * *Не бросай меня, Русь, в канаву,На обочине не забудь. Буду петь твою мощь и славу, На твою припадая грудь. Не нужна похвала и злато, Ничего не спрошу взамен. Будь красива, живи богато, Подними мой народ с колен. Днём с огнём не отыщешь неба, Если будешь в тревогах дня… А на сердце одна потреба: Ты живого люби меня. * * *Густо с неба дожди потекли.Мне, пожалуй, теперь не добраться До заброшенной русской земли, До священного русского братства. Хоть шаром покати – я один В чистом поле, и пахарь, и воин. Я дожил до преклонных годин. Я глубоких морщин удостоен. Путь-дорога моя впереди: Обрету долгожданную сушу. Просто хлынули с неба дожди. Затопили – по самую душу. УлиткаВсё лучшее останется. Не лгу!В душе когда-то грусть-тоска жила. Я шар земной таскаю на горбу Ух, как же эта ноша тяжела! Нет. С этим небом неразлучен… я – Улитка. Медленно ползёт луна. Путь млечный – это только тень меня. Небесная и хрупкая она. Кто я все эти миллионы лет? Улитка! Этот жребий выпал мне. Я оставляю в небе млечный след. Я шар земной таскаю на спине. * * *У гениев разницы в возрасте нет.Земные столетья и вечность – порука. Роднится Чайковского радужный цвет С есенинской лирою чистого звука. Царь Пётр, ступая гранитной ногой, Шёл гоголем. Плотником был и матросом. Да разве он думал, что Гоголь другой, Чуть позже оставит пол-Питера с носом. Мечтал Достоевский – несчастный игрок. Бедняга, за деньги закладывал строчки. И пушкинский гений преследовал рок. Некрасов проигрывал всё, до сорочки. Творил Ломоносов миры для наук. Он был Леонардо славянского дела. Как много дано, для одних только рук. Жизнь в этих руках для России кипела. Меж гениев разницы, в сущности, нет. Служение их – строить Храм мирозданья. Поэты, художники – титульный свет. Как будто бы с совестью нашей свиданья.
опубликованные в журнале «Новая Литература» октябре 2024 года, оформите подписку или купите номер:
![]()
|
![]() Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсы
|
||||||||||
© 2001—2025 журнал «Новая Литература», Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021, 18+ Редакция: 📧 newlit@newlit.ru. ☎, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 Реклама и PR: 📧 pr@newlit.ru. ☎, whatsapp, telegram: +7 992 235 3387 Согласие на обработку персональных данных |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
https://www.intprod.ru бюро музеи ного проектирования - бюро музейного проектирования. |