Антология короткого рассказа о странностях, трагедиях и химерах

	Поделиться:

 

 

 

Купить в журнале за июль 2022 (doc, pdf):

 

На чтение потребуется 1 час | Цитата | Подписаться на журнал

 

 

АНТОЛОГИЯ

КОРОТКОГО

РАССКАЗА

О

СТРАННОСТЯХ,

ТРАГЕДИЯХ

И

ХИМЕРАХ

 

 

 

 

Последнюю перевязку делал незнакомый мне молодой фельдшер. Лежа на жестком передвижном столике, я без особого интереса наблюдал то за его нерешительными руками, то за усталой санитаркой, ожесточенно перестилавшей мою постель. Затем мое тело уложили на свежие простыни, а перед глазами возникло лицо племянника.

– Привет, дядя Ян. Как вы?

Я постарался скривить улыбку.

– Отлично, капитан Боб. Все в порядке, уверенно идем ко дну. Где-то в акватории должно проплывать оранжевое одеяло. Нашел? Смотай его, приподними меня с подушкой и подложи за спину. Поднимай, не бойся.

– Не боюсь, не первый раз.

Сильные руки осторожно усадили меня на кровати.

– Вам больно, дядя Ян?

– Еще как больно! Главным образом, за тебя, мой мальчик. Сколько еще лет предстоит тебе суетиться в материальном мире?! Бедный капитан Боб!

– Прошлый раз вы ответили почти то же самое, – улыбнулся племянник. – Но я имел в виду не душевные боли, а физические.

Я, как мог, пожал плечами:

– Об этом не волнуйся – физические боли устранены уколом. Это я тоже говорил в прошлый раз?

Племянник взял мою ладонь в свои и вдруг заплакал.

– Помните, как мы запускали корабли? Мне часто это снится… Самое светлое детское воспоминание… Мне будет вас не хватать… Вы – единственный нормальный человек, живущий в пределах досягаемости.

– Еще живущий?

– Ну… не говорить же вам о вас в прошедшем времени.

– Почему?

– Дядя Ян, дорогой, я серьезно! Без вас мне станет пусто, – племянник вытер глаза. – С вами я всегда был на равных, мог запросто говорить о чем угодно, не обходя углы, не выбирая слова. Даже папа, ваш брат, не понимал меня так, как вы, с полуслова. На кого вы меня оставляете…

– На того, кто все это затеял.

– Надеюсь, он бережет вам на Небесах теплое местечко.

– Глупый Боб! Твои понятия примитивны, даже для репортера. Небеса это символ, а не облака, направляемые прогнозом погоды. Там нет местечек. Ясно?

– Ясно. Там нет ни местечек, ни райских кущей, ни всего остального. Куда же, в таком случае, вы так уверенно направляетесь?

– Туда же, куда и все, Бобочка – в неизвестность! В чистую духовность и абсолютную неизвестность. Понять ее материальному созданию – все равно, что…

– Помню, помню, вы говорили! Все равно, что колорадскому жуку понять конструкцию космического корабля.

– Примерно.

– Невероятно, дядя Ян! Вы всегда были далеки от религии, сами признаетесь, что ничего толком в этом не понимаете, но верите в существование души без тела.

– Я не верю, Бобочка, а знаю. Куда же ей, бедной, деваться? Закон сохранения еще никто не отменял. Дай воды.

Племянник подал стакан, аккуратно сунул в мой рот соломинку. Он часто наведывался и кое-чему научился.

– Дядь Ян, я вами конкретно восхищаюсь, честное слово! Уходить из жизни в здравом уме, с философской улыбкой – это высший пилотаж!

– Нет, Боба, высший пилотаж – это оставить мою квартиру со всем содержимым оболтусу вроде тебя.

– Ну, зачем вы, дядя Ян? Конечно, квартира – царский подарок. Но я же не виноват, что ваши дети слиняли в Штаты, а вас забыли. А я буду всегда вспоминать вас с благодарностью. Вы же верите в нематериальные субстанции, а у благодарности крутая энергетика.

– Постараюсь ее почувствовать.

– Ну. А вашу квартиру я сохраню такой, какой вы ее оставили. Причем, не только в память о вас, а потому что мне самому не хочется ничего в ней менять, мне очень близка ее аура. А через год или два в ней появится новый человек, мой сын, маленький Ян. Я расскажу ему о вас, приучу к вашей музыке, к вашим книгам. Когда он подрастет, я передам ему ваши коллекции марок и монет и все прикольные штуки в сигарных коробках. Мой будущий сын…

– …после такого давления возненавидит меня всей душой.

– Не волнуйтесь, воспитание будет вдумчивым и аккуратным. Думаете – я напрасно долбил в универе психологию и педагогику? А пока я приготовил интернет-альбом, посвященный вашей жизни. Как только… э-ээ… вы отправитесь в нематериальный мир, он появится на сайте нашей газеты, а назавтра в бумажном номере поместят ваш некролог и мою статью, типа: выдающиеся земляки. Вы же написали столько песен для разных спектаклей и сериалов! А «Четыре времени любви» и «Орлиная охота» стали почти классикой.

– «Соколиная охота».

– Точно, «Соколиная»! Фильм, честно говоря, серенький, а оказался в «десятке» именно благодаря вашим песням. Я серьезно! И я напишу об этом. Ваш некролог займет не меньше восьмушки страницы, может, даже всю четверть.

– Весьма прилично.

– Конечно, жаль, что вы его не увидите.

– Спасибо, Бобочка. Мне кажется, я его вполне представляю. Уверен, это будет потрясающий некролог.

– А хотите – напишите его сами!

– Мой некролог? В самом деле, почему бы и нет?

– Ну! Продумайте несколько фраз и надиктуйте санитарке. Сдержанно, без лишнего пафоса, но как раз в этом и весь надрыв. У вас должно получиться.

– Я постараюсь.

– Ну!.. Правда, есть одна тонкость.

– Тонкость?

– Тонкость или нюанс. Некролог появится на следующий день после того, как. То есть, если вы отчалите в пятницу, он появится в толстом субботнем номере.

– Я буду просто счастлив.

– А я – вдвойне! Всем ведь известно, что вы мой дядя.

– Поэтому тебя и взяли в газету.

– Наверно, не без того. Только взять-то они взяли, но за почти полгода ни разу не поставили мой материал в субботний номер! Субботний номер – высшая лига, а они держат меня за мальчика. Но если бы вы отъехали в пятницу, у них не осталось бы выбора! Ваш некролог, конечно, напишу я, и если это произойдет в пятницу, я автоматом войду в число субботних авторов, понимаете?

– Понимаю. Как ты сказал – с полуслова. Завтра принеси электронный календарь и пристрой его где-нибудь напротив меня. Постараюсь отчалить в пятницу.

– Вы серьезно?

– Абсолютно. В моем положении, видишь ли, не до шуток.

– Дядя Ян, вы просто…

– Все, Боба. Наркотик накрывает мои мозги. Отключаюсь. Опусти меня и прощай.

– До свиданья, дядя Ян. Мы еще поболтаем.

– Не уверен. Спасибо, что пришел. Будь счастлив, капитан Боб.

Племянник убрал одеяло, поцеловал меня и исчез.

А я стал прикидывать, кто из детей приедет на мои похороны.

С этой мыслью я и умер.

Даже не помню, что это был за день. Конечно, не воскресенье. Пожалуй, и не суббота. Может, все же пятница?

Жаль, что я не могу рассказать племяннику о том, что произошло с моей душой.

Хотя вряд ли я бы нашел понятные ему слова.

Похоже, таких слов не существует.

 

 

 

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в июле 2022 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: