От Луны до рая

* * *

Всё сдвинулось в доме Облонских,
Слетело с привычной оси,
Рассыпавшись на отголоски:
Спаси... сохрани... пронеси...

Кто в двери стучит? – Неизвестно.
Спросить ли? – Зачем, если тут
Себя-то искать бесполезно...

...И стены, как тучи, плывут.

* * *

Заберите меня отсюда –
Я и так-то не при делах.
Что взялась бормотать, зануда –
Престарелая пыль в углах?

Заржавевших сиреней видом
Привечает меня июнь...
(Мысли в пляску святого Вита
Сорвались…  не догонишь, плюнь!)

Безответная вера в чудо
В чреве носит опять весну...
Заберите меня отсюда –
Заберите хоть на Луну!

Там трава, говорят, такая,
Что по ней бы – да босиком...
Может, есть от Луны до рая
Рейсы, пущенные тайком,

По нестойкому расписанью,
О котором знают не все?
Если скрашивать ожиданье –
То по лунной пройдись росе,

И не надо твердить, что в рай-де
Не пускают грехи, – а рад...
Заберите меня. Но дайте
До утра мне успеть назад.

* * *

– Миледи смерть? Зачем о ней так часто?..
– Затем, что не однажды пили чай с ней!
Подобное знакомство в одночасье
Не оборвёшь – воспитана не так.

К тому же мне известно, как миледи
В любой неподражаема беседе...
Да, вряд ли мы похожи на соседей,
Что не начнут здороваться никак.

Давно своя – чего уж там! Со всеми
Привычками: подъездами не теми,
Звонками в неположенное время
И поздними такси в другой район...

Миледи смерть! На вид – совсем девчонка.
И в самом деле – что возьмёшь с ребёнка?
А может, в этом – основная тонкость
Железной женской логики её...

* * *

В августе слышнее тишина.

Ржавый лист царапнет об асфальт –
Тут же вздрогнет синеватый двор,
Где под вечер выключили звук.
Продремав за пеленой весь день,
Слепо шарит солнце в кронах лип,
Будто зацепиться хочет – и
Позабыть, что скоро на покой:
Закрывайте дверь.
Гасите свет.

Август – время громкой тишины.
Время самой громкой тишины...

Охота

В чёрных скалах протяжный разносится зов:
Homo homini... (дальше – как надо).
Так тетрарх открывает охоты сезон:
Голодна его Иродиада.

И, как будто заранее сроки узнав,
Сорок жизней оставив пустыне, –
Ты приходишь ко времени волчьих забав,
И тебя этот за́трав^[1] не минет.

А за ним предстоящее – только эрзац,
Только тень настоящего ада:
Дно – достигнуто.
Некуда.
Точка.
Абзац.
...Значит, Бог – где-то рядом.

На пороге

От жажды водой не спасётся
Ни горло моё, ни нутро.
Серьёзное дело ведётся –
Души обветшалой погром!

И самое время молиться,
Да мечется боль в голове…
Медовые круглые листья –
Не первые – в бурой траве:

Никто их не тешил надеждой
Помедлить в ветвях на лету…
Но всё же – немыслимо: прежней –
В иную вступать широту!

И прежнюю душу нещадно
Сметают, боясь не успеть.
Назад – не пропустят?.. И ладно.
Придётся и это воспеть.

... [👉 продолжение читайте в номере журнала...]

 

 

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в ноябре 2021 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: