Меня там встретит не Иисус Христос…

Лик подставляю солнцу…

Лик подставляю солнцу.

Выскользнувшее.

Прядью.

День изошёл бронзой.

И замшевел патиной.

Суть осязаю суток.

Помнить невмочь счёта.

Ночь начинает утро.

Снова – багрово-чёртово.

Вечер растрёпан ветром.

Хлюпает в сердце осень.

Выкурил сигарету.

И не родился.

Вовсе.

Или прожил вечность.

Либо – мгновенье йоты.

Где-то – в пути.

Млечном.

Рядом – с бемолем ноты.

Нет – не бемолем.

Болью.

Да, иногда – фантомной.

От лобовых любовей.

Помню лишь стены комнат.

Прочего нет.

Прочее
вычеркнуто.

Ампутировано.

Начался день ночью.

Зыбкой.

Зябкой.

Пунктирной.

Утро проснётся, впрочем.

Скудно моё наследство.

Меж трёх тире – точки.

Клич.

Ключевой.

О бедствии…

Математика

Личины?

Нет.

Обличья.

Что в лики, кстати, метят.

Не складывается?

Вычти.

Простая арифметика.

Мы завтракали ужинами.

Обедали же завтраками.

Преумножать не нужно
делёжки и подарки.

Неношеное даже,
а ветхое – тем более –
является не нажитым,
а прожитым.

Тобою.

А если расстояние –
короткое иль вечное –
для вас есть расставание,
тогда нужна ли встреча?

Правдоподобья правды –
как щи.

Уже – недельные.

Преумножать не надо
потери и поделенное.

На выход?

Нет, на вынос
костюм пошит.

Старательно.

Не складывается?

В минус.

Простая математика…

Не есть молчание – безмолвие…

Не есть молчание – безмолвие.

И тишина – не немота.

И даже паузы переполнены –
хотя и замкнуты уста –
ответов явных иль лукавых,
неповоротлив хоть язык
и не от выпитых бокалов –
от нераспитья таковых.

Не есть безмолвие молчание.

Хотя кляпы выдернуты.

Но
тапёр безумствует отчаянно
в немом по-прежнему кино,
в котором всё так сердцу любо:
собачка с дамой,
кавалер,
букет цветов,
объятья,
губы,
корсет на стуле,
адюльтер,
дуэль,
вдова в слезах и стразах,
притихший зритель,
в зале – свет…

Вопрос повис.

Безмолвной паузой.

Ему молчание – ответ…

Ничего. Сегодня. Личного…

Ничего.

Сегодня.

Личного.

Лишь – наличные.

Отлично.

Вам – в какой валюте?

В евро?

Вот.

Проверьте.

Всё ли верно.

За потерянное время:
между этими и теми.

За утраченные выгоды
между вздохами и выходками.

Ничего сегодня – личного.

Вместо личного – наличные.

За растрёпанные нервы.

Посчитайте – всё ли верно.

За обещанную нежность.

Получите-ка.

Да.

Кэшем.

Не родившихся же деток…

За малюток – пять монеток?

Что – так мало?

В самом деле…

Ах, вы деток не хотели?

Извините.

Что там – далее?

Да, вы очень пострадали.

Компенсируем страданья.

Чем?

Купюрами.

Рыданья
крокодиловы до дрожи?

Пять копеек.

Не дороже.

За вселенскую печаль
хватит гривенник?

На чай –
вот ещё миллион с копейками.

Чая выпьете.

С печеньками.

С шоколадками.

А нынче…

Ничего.

Отныне.

Личного.

Последнее утро лета…

Последнее утро лета.

Слоится рассвет пунцовый.

Росисто.

Ладони ветра
целует украдкой солнце.

Вдыхают верхушки сосен
синичьих триолей эхо.

Последнее утро.

Проседь
тумана.

На стрехах – стерхи.

Янтарным ласкает светом
заря золотые кудри.

Последнее утро лета?

Последнего лета утро?

Ошибка 404

Ошибка 404.

Страница не найдена.

Стырена,
может быть, вирусом.

Или
тщательно вытерта с пылью
таких же страниц,
что мирно
гнездятся в аурах эфирных.

Ошибка 404.

Улыбка Чеширского.

Вымарана
страничка эта из зрения.

405-я,
верю я,
ошибка не будет такой же
бессмысленно-глупой –
похожей
на все предыдущие.

Прошлые –
случайные,
пришлые,
пошлые.

Ошибочка вышла.

Под номером
404.

Запомним.

И тут же забудем цифирь ту –
четыре, ноль и четыре…

Меня там встретит не Иисус Христос…

Меня там встретит не Иисус Христос.

Речной –
весь в росах августовских –
плёс.

И – не Харон с веслом,
не Лета,
верю.

Морской прибой.

Песчаный белый берег.

И поле васильковое – потом.

Звенящий жаворонок –
в небе золотом
закатном,
угасающем.

Цикад
бессонный хор.

Отнюдь не райский сад
меня там встретит –
яблони в цвету.

Шальная паутинка – на лету.

Да, бабье лето, видно.

Среди – осени.

Рябина рдеет вызревшими гроздьями.

Меня там встретят,
верю я,
друзья.

Которых ни обнять уже нельзя,
ни попрощаться,
ни спросить прощенья.

И здравствовать нам поздно.

Истечение
часов земных есть вечности исток.

Открыта дверь.

Вот – Бог.

А вот – порог.

Как по воде, иду я.

И вода
оставит только пенный след на пляже.

А нынче – не обычная среда.

Но – первый день остатка жизни нашей…

 

 

 

(в начало)

 

 

 

---

Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за октябрь 2017 года в полном объёме за 197 руб.:

Банковская карта:	Яндекс.деньги:	Другие способы:
		Наличные, баланс мобильного, Webmoney, QIWI, PayPal, Western Union, Карта Сбербанка РФ, безналичный платёж
После оплаты кнопкой кликните по ссылке: «Вернуться на сайт магазина»		После оплаты другими способами сообщите нам реквизиты платежа и адрес этой страницы по e-mail: newlit@newlit.ru

Вы получите доступ к каждому произведению октября 2017 г. в отдельном файле в пяти вариантах: doc, fb2, pdf, rtf, txt.