Сонеты

* * *

Как мало платины в природе,
Так мало авторов сонетов
Среди блистательных поэтов,
Которые сегодня в моде.

Сонет считают чем-то вроде
Ихтиозавра. Не изведав
Его магических секретов,
Пренебрегают им в работе.

Считают: сложной формы гнёт
Излиться полно не даёт.
Но почему? И где тут связь?

Чем пресс мощней, тем гуще сок,
Который, в бочке истомясь,
Дарует праздник и восторг!

* * *

О древний Рим периода упадка!
На ложе, где хихикает разврат,
Глаза распутных римлянок горят
Бесстыдно, обещающе и сладко.

Красна одежда, да черна подкладка.
Когда-то безобидный виноград
Вершит такой чудовищный обряд,
Что тает мощь былая, как помадка.

Поработивший тысячи племён
Врагом незримым Рим порабощён –
Вином, в котором бьётся кровь рабов.

Закат культуры. Смотрит Рим безумно
И, словно шлюха пьяная, готов
Упасть к ногам вандала, гота, гунна.

* * *

Боже правый, времени в обрез,
А плясать придётся вновь от печки.
Соберусь, поставлю Богу свечку,
Помолюсь на Образ и на Крест.

И по высохшему руслу речки
Зашагав, войду в угрюмый лес.
Значит, вновь – судьбе наперерез,
Оставляя на стволах засечки?

Но удастся ли прийти назад,
Если в буреломе тонет взгляд
И крадётся по следам Лукавый?

Нескончаем жизни тёмный бор.
Кончится ли мох, начнутся ль травы?
В вечном буреломе вязнет взор…

* * *

Бродит дождь по городу
Нудно и нелепо.
Вытекает небо,
Словно глаз проколотый.

Трижды нами проклятый
Идол, ждущий требы,
Смотрит тупо, слепо
Дождь в оконце комнаты.

Стёртость линий. Серость.
И тоска расселась
По-хозяйски в доме.

Есть ли что-то, кроме
Этой серой суки –
Смертоносной скуки?..

* * *

В золотистом тумане волос
Я б хотел до утра заблудиться,
Чтоб тянулась часов вереница,
Как блаженством гружёный обоз.

Из обыденности в небылицу
Пусть бы чёрт или леший унёс –
Только б женских признательных слёз
Ощутить колдовскую водицу.

Разум мечется, как мотылёк, –
Он познанием крылья обжёг.
А у тела стремленья свои.

Тело знает, что смертно оно
В мире вечном, где истин слои
Никому сосчитать не дано.

* * *

В этот дом пронесли цветы.
Знают все: здесь живёт поэт.
Но, по сути, его там нет,
Как в замёрзшем ручье – воды.

Не томил, не страшил запрет.
Были строки литы, круты.
Стал со славою он на «ты»,
Да иссяк данный Богом свет.

Ощущая не звук, а звон,
Примет розы другой – не он.
И пойдёт по его следам,

И растает, как снежный ком.
…А когда-то с пера слетал
Зов души, освящённый умом.

* * *

Застыл вопрос в глазах, глядящих зябко.
Комочки грязи на линялой шерсти.
Весь день сидит на лестнице в подъезде
Хозяйку пережившая собака.

День отгорел. Другой зажёгся ярко.
Лежит собака всё на том же месте.
Чужие люди принесли поесть ей,
Но не коснулась колбасы дикарка.

Глаза закроет, и до дрожи в лапах
Тотчас же голос старческий и запах
Почудятся. Она хвостом вильнёт

И ждёт: медлительны и не легки
В начале лестницы (сейчас, вот-вот!)
Послышатся знакомые шаги…

 

... [👉 продолжение читайте в номере журнала...]

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в марте 2022 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: