HTM
Номер журнала «Новая Литература» за январь 2019 г.

Ольга Александрович

Драма в купальскую ночь

Обсудить

Рассказ

Авторский перевод с белорусского языка.

 

На чтение потребуется 15 минут | Цитата | Скачать: doc, fb2, rtf, txt, pdf

 

Купить в журнале за август 2015 (doc, pdf):
Номер журнала «Новая Литература» за август 2015 года

 

Опубликовано редактором: Андрей Ларин, 16.08.2015
Оглавление


1. Часть 1
2. Часть 2

Часть 1


 

 

 

«…Над усёй нашай краінай, наставіўшы белыя ветразі крылаў, планіруюць буслы. Іх многія і многія тысячы – хто лічыў? На вільчыках сялянскіх хат, на дрэвах, на калонах старых разбураных палацаў, на слупах капліц сярод маладога зялёнага жыта. Гнёзды паўсюль».

             Уладзім
iр Караткевіч «Зямля пад белымi крыламi».[1]

 

 

Предрассветную тишину нарушали лишь трели соловья где-то в кустах и колокольный звон в маленькой церкви, расположившейся на пригорке у подножия двух валунов. Далеко на север от них растянулась деревня, а со всех других сторон камни омывали воды большого озера. В летних ранних сумерках над его гладью растелился лёгкий, словно спустившееся с неба облако, туман.

Стараясь на ходу придерживать ветки малинника, то и дело хлеставшие по лицу, Женя торопливо шёл по узенькой тропинке, берущей своё начало у широкой просёлочной дороги, затем убегающей в лес и сквозь кустарники выходившей к самому берегу.

Женя любил плавать очень рано, когда вода как парное молоко, а в воздухе ещё чувствуется ночная прохлада. Быстро сбрасывая одежду, он с разбегу прыгал в воду и нырял глубоко, стараясь подольше задержать дыхание.

Это озеро называется Бездонным. Он не раз слышал легенды, передаваемые из уст в уста местными жителями. Говорили, будто бы дно живое, и потому оно то появляется, то исчезает в разных точках водоёма. Не одну попытку предприняли аквалангисты, чтобы измерить его глубину, но уже через пять минут после погружения якобы выскакивали из воды и с ужасом в глазах рассказывали то о гигантской рыбе, то о глубинной пропасти.

– А ещё жила в этих местах женщина, – проскрипел однажды Женькин прадед, прикуривая сигаретку из сушёных листьев табака. Мальчик тогда ближе придвинулся к старику, чтобы лучше разобрать слова. – Когда-то, в давние времена, ходила она по деревне и просила милостыню. Долго ходила, пока не приютили её у себя на ночлег отец и сын. И за эту их доброту наутро дала им женщина наказ: незамедлительно уходить из села. Уходить быстро и при этом ни в коем случае не оглядываться назад. Поведала она о том, что деревни их скоро не станет. Послушались её отец и сын, но, поднявшись на тот пригорок, где нынче церковь наша стоит, всё-таки оглянулись. Оглянулись и увидали, что вместо деревни плещется огромное озеро. Сами же они тотчас превратились в камни. Так с тех пор и стоят на пригорке двумя валунами.

Много таких легенд и поверий ходило по деревне и окрестным сёлам. Все их Женя знал с детства, когда отец недоверчиво отмахивался, а мама поспешно крестилась на старинную икону, висевшую в передней хате в углу меж двух окон. И только прадед, которому, как думалось тогда мальчику, столько же лет, сколько и четырёхсотлетнему дубу, росшему у заброшенной деревянной мельницы, любил рассказывать всякие байки. А поскольку был он глух, то слушателю своему (коим со временем остался один Женька) не давал возможности принимать участие в беседе, сводившейся всегда лишь к длинным односторонним монологам.

 

Теперь, когда прошло уже почти двадцать лет, Женя часто вспоминал эти монологи, ибо в старинных байках вечно будет храниться душа его народа, душа этого маленького кусочка земли, где прошло его детство, а ещё – его собственная душа. И всегда он знал, что куда бы ни забросила его жизнь, рано или поздно он вернётся сюда. Вот и вернулся. Вернулся служить в эту маленькую церковь, отбрасывающую тень золотого креста на неподвижную гладь Бездонного озера. Здесь его дом, долг и судьба.

– Весь в мать, – разочарованно повторял отец снова и снова вплоть до самой своей смерти. – Не пытайся, сын, спрятаться от жизни. Жизнь сильнее нас. Сильнее и мудрее.

Такими словами он напутствовал Женю, решившему окончить духовную семинарию и принять монашеский постриг. Это казалось таким несовременным, несвоевременным и таким поспешным решением! Решением, никак не вязавшимся с нынешним веком скоростей, больших возможностей и широких путей, с веком нарастающего цинизма, практичности и исчезающей духовности. Отец так до конца и не понял, чего в нём больше: радости, оттого что Женька выбирает другой путь, или грусти, оттого что сын предпочитает тонкий ручеёк полноводной реке. Много раз пытался отец начинать серьёзные разговоры, но они не складывались. Слова, как сучья на кривой коряге, рождали колкие и уродливые нотации, царапающие душу, подобно тому как поленья оставляют занозы на руках. Да и не умел он никогда говорить. За работой научиться было некогда. А теперь видать, что следовало бы научиться-то. Может, и сыну помог бы чем.

Мать тоже ответила Женьке молчанием, лишь поспешно перекрестилась на всё ту же старинную икону в углу.

И только пять лет спустя, когда будущий монах вернулся домой по окончании семинарии, перебирая в руках мамин платок, он думал о том, что вот теперь бы поговорить. Теперь бы объяснить. Да только некому. И мать и отец уж два года как тому похоронены на старом деревенском кладбище. Так случилось, что и в жизни были они неразлучны, и смерть забрала их в один год – одного за другим.

Когда-то он не сумел найти нужных слов. А может, не искал их вовсе? В юности ведь кажется, что все люди должны видеть мир твоими глазами и понимать его твоим умом, а если кому-то вдруг приходится что-то объяснять, то, возможно, и не стоит этого делать. Так повёл себя и Женя. Недосказанностью тогда ограничились его отношения с родителями. И лишь теперь он стал осознавать: недосказав отцу и матери, он не всё сказал и себе самому.

– А теперь вас нет, – думал он. – И ничего уже не объяснить и не исправить.

 

В последнее время они часто снились Женьке, и всякий раз это был один и тот же сон.

Мама молодая ещё. Идёт по полю. А поле широкое-широкое: ни конца ему нет, ни края. И растёт на поле лён. Лён и в нём васильки. Много васильков. Они словно кусочки синего неба в волнующемся зелёном море. Мама ступает осторожно. Будто и не идёт вовсе, а плывёт по бирюзовой волне. Вот она улыбается и кличет отца. Обнимает её отец. «Сынок, сынок, – слышит Женя их голоса. – Мы с тобой. Мы рядом. Смотри в небеса». Женька поднимает глаза и видит кружащих над своей головой двух белых аистов. Он плачет, как ребёнок. Тянет руки, но просыпается. Всякий раз просыпается на мокрой от слёз подушке.

Этот сон снился Жене снова и снова. Снился до тех, пор, пока однажды, спеша к заутрене в храм, он на миг не задержался на пригорке у двух валунов: на старой яблоне в саду родительского дома пара белых аистов свила себе гнездо. Женя видел, как птицы кружили над крышей, садились на печную трубу, а затем снова возвращались в гнездо. В полёте их большие красивые крылья отбрасывали на землю тень. На миг ему даже почудилось, что слышит он, как щёлкают птицы клювами, издавая зовущие звуки. Будто бы это мать с отцом кличут его. Кличут и огромными крыльями укрывают от беды свой старенький дом и любимого сыночка.

 

В это утро Женя, как обычно, плавал до тех пор, пока у горизонта на востоке не появилась огненная полоса. Дымка над озером совсем растаяла, и в деревне заголосили первые петухи. Натянув брюки и перекинув рубашку через плечо, он медленно начал подниматься по тропинке, намереваясь вернуться в храм на службу. И в этот момент впервые увидел ту, которую люди называли Колдуньей.

Никто не знал, откуда она пришла, но два года назад охотники, возвращающиеся с добычей поздним вечером, заметили, что окна нежилого дома у заброшенной деревянной мельницы горят тусклым мерцающим светом. И тогда решили они заглянуть на огонёк. С порога их встретила девушка. Совсем ещё юная и очень красивая. Красота её сразу заворожила деревенских мужиков, поэтому долго стояли они молча.

А дом этот много лет принадлежал старику, известному всей округе своей угрюмостью. Не было у него ни жены, ни детей. Так и прожил он долгую жизнь в одиночестве. Одиночество, возможно, сделало его замкнутым и суровым. Привечал у себя старик лишь охотников да грибников, уставших от блужданий по лесу. Те передохнут немного, выпьют воды колодезной, погутарят о капканах и боровичках, да и идут себе дальше своей дорогой. А когда не стало деда, дом опустел. Словно тоже умер, так как не для кого ему больше служить пристанищем: обсыпалась со временем печная труба, покосился забор, а крыша покрылась разросшимся вьющимся плющом. Видимо, так уж устроено: человеку нужен дом, а дому – человек.

И вот однажды засветились тёмные окна тусклым светом, вдохнувшим жизнь в холодные стены. В тот вечер узнали охотники, что приходится девчонка покойному непризнанной внучкой.

– Видать, и сам дед не знал, что не один на свете белом, – пошли по деревне разговоры. – А мать-то где? И отец? Откуда она пришла сюда?

– Сказывают, что нет у неё теперь никого, – шептались деревенские кумушки то тут то там. – Мать умерла, а батьки своего она не знала и вовсе. Охотники наши выведали тогда, что мать девчонки перед тем, как уйти в мир иной, рассказала ей про деда. Велела найти его. Вот и приехала внучка к единственной родной душе на земле. Да не успела только. Помер дед давно.

С тех пор так и живёт она в этом доме под старым дубом. Помогли деревенские мужики обустроить его, а потом снова стали заходить сюда охотники и грибники. Местные жалели девушку, стараясь во многом помочь ей.

 

Звали её Марией. Да вот только не прижилось в деревне имя её, так как вскоре заметили люди, что наделена девчонка не только красотой, но совершенно необъяснимой силой взгляда, голоса, движений. Всякий, кто оказывался под их воздействием, мог лишь зачарованно смотреть на неё, не отдавая себе отчета в собственных действиях. За это и прозвали её Колдуньей.

Часто собирала она разные травы в лугах, сушила их на зиму, а затем варила целебные отвары. Людей девушка чуралась, но в помощи никому никогда не отказывала. Наверно, потому и ходили по деревне противоречивые слухи: кто-то жалел сироту, кто-то зачарован был её красотой, а кто-то тайком крестился, приписывая её замкнутости и проницательному взгляду магическую силу.

С тех пор, как вернулся Женя домой, не однажды слышал он о новой сельчанке, но встретиться довелось только сегодня на этой узкой тропинке, ведущей к берегу Бездонного озера. Она почти бежала, а потому, когда внезапно увидела его, резко остановилась, уставившись долгим внимательным взглядом. Колдунья так ничего и не сказала, лишь протянула Жене какую-то травинку, пушистую, как павлиний хвост.

Несколько минут спустя он вдруг осознал, что стоит один на том же месте. Женя обернулся, но девушку не увидел. Она попросту исчезла, а он впервые почувствовал, как ускользает время. Ещё никогда молитва не давала ему такого ощущения. Оно возникло впервые.

 

 

 



 

[1] «…Над всей нашей страной, наставив белые паруса крыльев, планируют аисты. Их многие и многие тысячи – кто считал? На крышах крестьянских домов, на деревьях, на колоннах старых разрушенных дворцов, на столбах часовен среди молодой зелёной ржи. Гнёзда повсюду….». Владимир Короткевич «Земля под белыми крыльями» (перевод авт.).

 

 

 

(в начало)

 

 

 


Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за август 2015 года в полном объёме за 197 руб.:
Банковская карта: Яндекс.деньги: Другие способы:
Наличные, баланс мобильного, Webmoney, QIWI, PayPal, Western Union, Карта Сбербанка РФ, безналичный платёж
После оплаты кнопкой кликните по ссылке:
«Вернуться на сайт продавца»
После оплаты другими способами сообщите нам реквизиты платежа и адрес этой страницы по e-mail: newlit@newlit.ru
Вы получите каждое произведение августа 2015 г. отдельным файлом в пяти вариантах: doc, fb2, pdf, rtf, txt.

 


Оглавление


1. Часть 1
2. Часть 2

Канал 'Новая Литература' на telegram.org  Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

08.09: Виталий Семёнов. Сон «президента» (рассказ)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или сразу отправить журналу 500 руб.:

- с вашего яндекс-кошелька:


- с вашей банковской карты:


- с телефона Билайн, МТС, Tele2:




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за январь 2019 года

Купить все номера с 2015 года:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru


 

 

При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2019 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!