HTM
Номер журнала «Новая Литература» за март 2021 г.

Евгений Русских

Be at Leso

Обсудить

Повесть

Опубликовано редактором: Карина Романова, 6.01.2010
Оглавление

8. Глава 1. Белый альбом. Отдать швартов!
9. Глава 1. Белый альбом. Стеклянная луковка.
10. Глава 2. Love story. Лена.

Глава 1. Белый альбом. Стеклянная луковка.


 

 

 

И Белый альбом раскрывает свои картонные крылья. Они слабые и маленькие по сравнению с черными крылами Чудовища. Но битва уже началась. И обратной дороги – вниз – нет.

Диск №1 с половинкой зеленого яблока на круглой этикетке ложится на вертушку. Адаптер плавно опускается на пластинку; вертясь под иглой, диск слегка поскрипывает, как парусник, выходящий из гавани погожим утром...

 

ДУХОМ ОКРЕПНЕМ В БОРЬБЕ –

 

где-то голосит репродуктор, но в следующее мгновение из глубоких глубин океана восстает и взмывает ввысь белокрылый корабль с наполненными ветром парусами, и там, пойманный в небесах, обрывая канаты, неудержимо несется вниз с нарастающим звуком пикирующего самолета прямо в наш двор, на клумбу – с выложенным из красных гиацинтов посланием:

 

BE AT LESO!

 

По трапу, сотканному из солнечных лучей, сбегают четверо парней, и воздух вздрагивает от густого всплеска электрогитар:

 

BACK IN THE U.S.S.R... –

 

поют гости с неба, и эхо, отраженное от стен пятиэтажек, опоясывающих двор, втрое-вчетверо усиливает победоносный клич их голосов. И дома-коробки оживают. Разбуженный муравейник приникает к окнам. В одном из окон я вижу седую старуху, как лик судьбы. И днем, и ночью она сидит у окна и выплаканными глазами смотрит на дорогу. Два года назад в горячей точке, был убит ее единственный сын. Но она до сих пор продолжает ждать его. Ох, как страшна одинокая старость!

 

BACK IN THE U.S.S.R... –

 

вращается диск, и в другом окне дома напротив я вижу белую маску другой беды – пацана лет десяти с лицом старичка. Широко раскрытыми глазами Великан (такое у него прозвище) изумленно смотрит в небо, откуда, как ему кажется, плывет музыка. Вот серебряной паутиной врывается в золотую ткань биг-бита соло-гитара, рокочут, то приближаясь, то удаляясь, как гром, барабаны... Но этому мальчишке же никогда не пробежаться босиком по теплой после летней грозы земле. Потому что у него нет ног. Таким он родился в нашем городе, отравленном выбросами «почтового» завода, производящего радиоактивное топливо.

 

ЛЮДИ, РАСПАХНИТЕ ОКНА И ОМОЙТЕ ГЛАЗА СЛЕЗАМИ РЕБЕНКА! –

 

взлетев на вселенскую колокольню, бьют в набат юные боги, и мелодию их песни начинает вести громогласный хорал тысячного монастырского хора – оттуда, откуда звучат мертвые и, значит, бессмертные голоса. И раздавленные гигантски выросшими голосами певцов, затмевающими полнеба, рассыпаются на мелкие осколки режимы и государства, концлагеря и застенки диктаторов, мятежи и революции, боль и одиночество, омуты горечи и иллюзии, «почтовые» заводы и шлакоблочные добровольные тюрьмы, похожие на зубы дракона, вся бренность мира рассыпается, как горох. И только любовь остается жить. Навсегда, навеки-вечные, воцарившись на небосклоне калейдоскопически уходящих столетий...

– Благие мечты, – кривится внутренний демон. – Да кому, блин, нужно?

– Мне нужно! – кричит другой ангел – безумный юноша в поношенном хитоне.

Но вместо миллиона улыбок прозревших людей, вдруг видит неандертальские оскалы. Какие-то небритые, похмельные типы грозят мне из окон кулаками!

– Да пошли вы к... – посылаю я отпрысков, взращенных Чудовищем, куда подальше и прибавляю децибелов.

– Yes! – радостно скалится демон-панк. – Узнаю наших. Пыхнем?

– Нет, – качает головой другой ангел, с болью понимая все свое бессилие что-либо изменить в этих очерствевших душах. – Хочу праздника.

И в надежде смотрит на балкон своей небесной подруги.

– Прибавь еще децибелов, Ромео, – советует демон-панк.

Но звук и без того уже такой, что дребезжат стекла моих книжных полок, а балкон Лены по-прежнему пуст. И я перевожу взгляд на небо.

Там, в вышине, плывет сытое золотистое облако, похожее на цеппелин, и вдруг я вижу УЛЫБКУ. Это улыбается безногий Великан, видно, сообразив, откуда льется музыка. С изумлением я впервые вижу, как он улыбается, и сразу, становится все ясно, и словно тонны груза сваливаются с моей души.

– Ничего, парень, – бормочу я. – Все будет как надо. Все будет так, как мы захотим...

И показываю в окно Белый альбом, держа его, как птицу, раскинувшую крылья. И мальчишка, взглянув ввысь, радостно кивает мне головой и машет своими тонкими руками, будто хочет взлететь. И только тут до меня доходит: для кого, сам того не зная, я все это затеял! И не беда, если у Великана не окажется стереосистемы (живут-то они с матерью бедновато), – я подарю ему свой проигрыватель. Белый альбом нужно слушать на отличной аппаратуре.

Совершенно счастливый от принятого решения, я на радость изнывающему демону закуриваю болгарскую сигарету.

– Не косяк, конечно, но хоть что-то, а то уже уши в трубочку свернулись, – ворчит ангел-панк, усаживаясь на свой мотоцикл.

– Кто про что, а вшивый все про баню, – миролюбиво откликается другой ангел.

И мои демоны отлетают (надолго ли?)

А я стою в своей комнате у окна, выходящего на восток, и курю, подставляя лицо слепящему свету солнца.

Рок и никотин растворяются в крови. И мало-помалу душа моя освобождается. Меня не гложет Чудовище, не урезает Поэт, не изводит тоской по морю Капитан. Я никто. Кроме как юнец, неспособный дышать никаким счастьем и никаким страданьем, кроме счастья и страданья любви.

Звучит Glass Onion, стеклянная луковка. Джон Леннон поет:

I told you about Strawberry Fields.
You know the place where nothing is real.

Я рассказывал тебе о земляничных полянах,
Ты знаешь это место, где нет ничего настоящего...

Да, я знаю это место, Джон. Где, если смотреть через стеклянную луковку, то можно увидеть синюю бухту и стоящий на якоре белый катер, а дальше, в глубине острова, сияющие купола Храма Смысла и Гармонии среди живописных скал. А если вглядеться еще лучше, то можно увидеть горную тропу, а на тропе вторую мою половину, – смущенную, очарованную, чуточку хмельную,– которой дозволено бродить везде и всюду в поисках друзей и проводников на дороге ввысь.

 

 

 


Оглавление

8. Глава 1. Белый альбом. Отдать швартов!
9. Глава 1. Белый альбом. Стеклянная луковка.
10. Глава 2. Love story. Лена.

Канал 'Новая Литература' на telegram.org  Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

04.04: Альфия Шамсутдинова. Дайте мне тишину! (сборник стихотворений)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или сразу отправить журналу 500 руб.:

- с вашего ЮМани-кошелька:


- с вашей банковской карты:


- с телефона Билайн, МТС, Tele2:




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература» (без рекламы):

Номер журнала «Новая Литература» за март 2021 года

Все номера с 2015 года (без рекламы):
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru

 

 

При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2021 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!