 |
Николай Шульгин
ПовестьКупить в журнале за июнь-июль 2016 (doc, pdf): 
Оглавление 15. Часть 15 16. Часть 16 Часть 16
Было то самое не очень раннее утро, когда студентов и школьников уже усадили за ранние парты, «ночные бабочки» разлетелись спать, а работники бюджетных организаций тихо пели в душе, чтобы не разбудить жён-домохозяек. Редкий час тишины, света и прохлады. Девушка с папкой в руке не торопясь шла по тенистому тротуару в сторону Университета кинематографии. Если бы кто-нибудь из вечных пенсионеров, сидевших на чугунных скамейках, заинтересовался, то, наверное, смог бы прочитать надпись в одном из углов папки, выполненную красным фломастером: «Сценарий локального потопа». Прямо перед лестницей к входной двери девушку обогнал шустрый седой профессор: – Опаздываете, Алиева? – пошутил он, щёлкнув жёлтым пальцем по корешку папки. – А это, надо полагать, труд всей жизни, о котором рассказывает в курилке анекдоты наше раннее светило, яркая звезда на мрачном утреннем небосклоне обломка империи, Аскар Аскарович?.. Продаётся?.. – Труд всей жизни… – задумчиво повторила за профессором девушка, – труд всей жизни… Послушайте, профессор, хотите спастись?.. – В смысле? – В прямом. – А, вы про это, – прочитал старик надпись на папке. – Нет, дорогуша, это невозможно… Меня нельзя спасать. Я утащу на дно спасающего. Я атеист и алкоголик. Хотите жвачку?.. – Евреев-алкоголиков не бывает… – Я исключение, подтверждающее правило… Так будете жвачку?.. Не дожидаясь ответа, видимо, на самом деле опаздывавший ректор юркнул внутрь здания, оставив после себя легкое облако то ли парфюма, то ли алкоголя… – Дурак! – прошептала девушка едва слышно, останавливаясь перед дверью, то ли по отношению к профессору, то ли кому-то другому… Она немного постояла, видимо, раздумывая, открывать дверь или нет, потом медленно повернулась и пошла прочь. Девушка шла по дороге вверх от города. Она знала, что где-то там, за поворотами, будет перевал и дорога пойдёт вниз, в другую жизнь. Времени до полудня было ещё достаточно. Можно было дойти до перевала и обратно несколько раз. Поэтому девушка не торопилась. Дорога была пустынна. Видимо, Город не поверил, что дорогу уже отремонтировали, или просто не знал. Вскоре позади послышался шум мотора, и мимо девушки, не останавливаясь, промчалась знакомая машина бежевого цвета. Водитель, видимо, передумал метров через двести и остановился. Когда девушка поравнялась с автомобилем, стекло пассажирской двери, как в прошлый раз, опустилось вниз. – Садитесь, – послышался знакомый голос, – всё равно нам в одну сторону… Машина бесшумно тронулась вместе с подымающимся чёрным стеклом. Кондиционер, как всегда, загробно «дыхнул» на пассажиров неземной прохладой. – В первый раз, наверное, едете с мэром в одной машине, которую, к тому же, он ведёт сам? – спросил водитель. – Вы ещё и мэр, оказывается?.. А я думала, просто решили, наконец, поменять машину… – Мэр, конечно, мэр. Кто же ещё бросает свой город в беде первым, как не мэр. – Я. – Вы не считаетесь. – Почему? – Потому что я вас не посчитал… Или, если хотите, вы сами себя не посчитали… Кто я в этой реальности, чтобы чего-то решать?.. Всего лишь персонаж вашего дикого сценария, в котором вы сами, незаметно для себя, стали жить… А может, вы пишете сценарий моей жизни, а я – вашей?.. Как вам шутка?.. – Смешно. А где же всё-таки настоящий мэр? – В психушке. В парке поймали, газонную траву кушал… Не поверите, мне иногда тоже хочется… – Мне тоже… Попутчики замолчали на какое-то время, потом водитель снова заговорил. – И всё-таки… Что вы носитесь с этой папкой, как с писаной торбой? Всё ещё желаете получить за неё вожделенную пятёрку?.. Я вам её уже поставил… Хоть я злой и беспощадный… – Вы несчастный. – Где? В настоящей жизни или в вашей папке? – Везде… – Зато я хорошо умею притворяться, не правда ли?.. В вашей папке нету никакого смысла… Вы перемешали явь со сном, перепутали времена, имена и события, поверили тем, кому не надо верить, и отвергли тех, кого не надо отвергать. Ваше место в психушке рядом с мэром… Всё, за мелким исключением, получилось так, как я и задумал… – И что же это за мелкое исключение? – Ваша светлая наивность, заключённая в этой папке с тесёмочкой. Выкиньте её в окно… Право, большего она не стоит. – Здесь моя жизнь. – В папке? Не смешите меня. Этим клочкам бумаги грош цена. Вы писали о том, о чём не имеете никакого представления… У вас теперь другая жизнь. Её теперь надо писать… Да, впрочем, она уже написана. Вам осталось только прочитать… Девушка молчала. – А вот и перевал, – водитель переключил передачу, и машина медленно, но верно поползла вверх. – Несколько минут – и вы забудете этот город «ИО» республики, и эту вашу так называемую жизнь, чтобы начать новую… Девушка повернулась к водителю, всмотрелась в его лицо, как будто пытаясь запомнить его неуловимые черты, и спросила: – Вы читали книгу «Человек-невидимка»? – Нет, но возможно, её писал… Не помню… А что? – Просто, когда человек стал невидим, его выручала одежда. Никто не знал, что под одеждой пустота. – И что из этого?.. – Остановите, пожалуйста, машину. – Зачем? Нам же по пути? Пешком дольше идти… Да и «жизнь», вон, в вашей папке тяжёлая. Чего её в гору тащить, когда машина есть? Девушка улыбнулась, открывая окно. – Поздравляю. У вас появился юмор. Не боитесь очеловечиться? Она развязала папку и одну за другой стала выбрасывать стопки бумаги из окна машины. Бумага разлеталась по дороге, повисала на кустах. Особенно удачливые листы подхватывал ветер и уносил вниз к реке. Листы пикировали как голуби, не боясь ничего, как будто знали, что в последний момент перед самой землёй снова взлетят вверх… – Остановите… – Вы уверены? Вам надоело жить? – Уверены только дураки. Я просто так решила. Машина остановилась. Водитель, не поворачиваясь к девушке, произнёс: – Кстати, я вам не говорил, что вы мне нравитесь? – Нет. – Ну и хорошо. У меня нет перед вами долгов, и долгой счастливой жизни я вам обещать, стало быть, не могу. – Прощайте… Девушка спрыгнула на дорогу и, не оборачиваясь, торопливо пошла вниз к городу… – До свидания, – задумчиво пробормотал водитель и тронул автомобиль. Через минуту машина достигла перевала и скрылась из виду. Летающие листы никому не нужного сценария какое-то время ещё кружились на ветру, пока не успокоились между кустами и травой. Последний из них даже попытался планировать вслед за идущей к городу девушкой, потом, видимо влекомый ветром, повернул к перевалу и бросился догонять скрывшуюся за ним машину…
Алива шла по пустому городу, оглядываясь по сторонам. Изредка вдалеке её взгляд находил того или другого человека, выходящего из-за какого-нибудь здания, но они тут же скрывались за другими, как фантомы. Девушка свернула к знакомому парку и пошла по аллее. Лёгкий ветер трепал листья деревьев и предвыборные плакаты с фотографией полузнакомого человека. Плакатов с другими лицами не было… «Шамар Нооматович! Лидер нации и наш Президент!» – безразлично прочитала девушка под фотографией. Она присела на парковую скамейку и прикрыла глаза… – И прорвало бы. Да какой-то парень из города заметил пробоину и сообщил начальству. Еле успели воду сбросить. Все, кто может таскать камни, там. Кажется, уже починили… Наверное, теперь рыбу собирают. А вы откуда знаете, что должно было прорвать дамбу?.. Перед Аливой стояла молодая женщина, которая качала детскую коляску и скороговоркой то ли усыпляла ребёнка, то ли делилась последними городскими новостями… Девушка не отвечала. Да и едва ли слушала. Она щурилась сквозь листву на полуденное солнце, улыбалась и плакала… – Вы плачете? Перестаньте! Успокойтесь! Всё уже позади… Перестаньте плакать… Наплачетесь ещё, жизнь долгая. А то льёте слезы как в последний раз… – В первый… – Что? – Я плачу первый раз в жизни… Я не знала, что это так прекрасно… Это у вас девочка?.. Как звать? – Алива. – Алива? Так не бывает! – Почему? – Меня тоже звать Алива! – Ну и что тут такого? Просто тёзки. Ну, нам пора. До свидания… – Запомните! Алива будет счастлива!.. – крикнула девушка вслед молодой маме. – Спасибо! – крикнула в ответ женщина. – Я знаю!..
Алия по привычке поднялась на лифте на этаж выше и потихоньку спустилась вниз. Дверь была приоткрыта. Она остановилась на пороге, прислонилась плечом к дверному косяку и посмотрела в глубь квартиры. Хозяин был дома. Он сидел на корточках перед листком бумаги, видимо, частью разбросанного кругом сценария, и с видимым усилием крошил на него чёрствый засохший хлеб. По листку деловито ходил желторотый новорождённый цыплёнок и клевал крошки, «печатая» клювом по бледным буквам умирающего «сценария»:
– Странно, что на этот раз вы пригласили меня не на кладбище. Вы поменяли свои привычки? – Я не могу менять свои привычки. Просто на этот раз нам нет нужды посещать кладбище специально… Вы умерли, Алива. Вы сами кладбище. Так что сегодня я, можно сказать, в гостях у вас. – Мне нечем вас угостить, мой дорогой гость. В моём новом доме ничего нет. – Вы просто ещё не дошли до Дома, да и я не нуждаюсь в угощении. – А где «апостолы»? – Там, где и положено быть апостолам. – Я ничего не помню. Меня сожгли? – Да, как вы и хотели. – Как я себя вела? – Более чем достойно. – И теперь вы хотите наградить меня потрясающим зрелищем под названием «Гибель Содома»?… Что это будет: сель, пожар или просто холера? Вы так любите удивлять… – Ничего не будет. Вы спутали мне все карты. Вы искупили грехи этого города. Я проиграл пари. – Я вам не верю. Вы не могли этого не знать. – Правильно делаете. Не верьте. Просто предполагайте, что я всё-таки не всемогущ. Или смотрите вокруг. – Это сон? – Если и сон, то скорее мой, чем ваш. – Мы снова на «вы»? – А мы были на «ты»? – Я перестала понимать, где сон, а где явь. Я устала… – Сидите, отдыхайте… Всё кончилось… Больше ничего не будет… Просто посмотрите хотя бы один мой «сон»… Я же смотрел все ваши… На неудобном сыром камне, остывшем за ночь, сидеть было неудобно и неприятно, но встать не было сил. Алива смотрела с горы вниз на застывшую лаву из камней и глины, похоронившую под собой тысячи людей и её прошлую жизнь. Язык лавы изгибался по руслу реки и полностью накрывал когда-то бушевавший страстями, располагавшийся в низине город. Однообразная поверхность лавины нарушалась искорёженной верхушкой бывшей телебашни, похожей на деревянный крест, потерявший в борьбе с солнцем и дождём кем-то небрежно прибитую перекладину, издали похожую на обломок старой изгороди. «Священная гора» была на три четверти похоронена под лавой, которая скрыла все её туристические и шаманские прелести. Кругом стояла тишина, какая бывает после того, как все, кому нужно наплакаться, наплачутся, могильщики растворятся между сиренями делить добычу, а родственники и замёрзшие гости заполнят скрипучие автобусы собой и мокрой глиной, прилипшей к сапогам, чтобы поехать на поминки и попытаться залить водкой вечный страх перед смертью, живущий в их серых душах, и стыдливую радость, что на этот раз не они… Порыв ветра сорвал с головы девушки капюшон, пытаясь показать, кто в ущелье хозяин. Алива вернула капюшон на место и повернулась к силуэту, который сидел рядом. На предрассветном краснеющем небе он чётко выделялся своей строгой и неподвижной чернотой. Голова была опущена к земле, и казалось, что силуэт то ли молится, то ли пытается что-то разглядеть под собой. Непонятная смесь любви, жалости, тревоги и разочарования наполнила её. – «Куда пойду от Духа Твоего, и от лица Твоего куда убегу? Взойду ли на небо – Ты там; сойду ли в преисподнюю – и там Ты…» – процитировала Алива всплывшие из глубины памяти строки. – Это не про меня, – ответил силуэт, продолжая сидеть неподвижно. – Ты пойдёшь на небо, а я в преисподнюю… И оба мы найдём то, что предназначено быть найденным… – Почему ты не хочешь пойти туда, куда иду я? – Я не говорил, что не хочу, я сказал, что не могу. – Почему?! – На кресте Он искупил грехи всех, кроме моего греха. – А я?.. Когда я шла на крест, я думала о тебе больше, чем о тех, кого ты сейчас простил. – Я никого не прощаю. Я не умею этого делать. Это Он простил… – Кто же тогда ты: человек, ангел или демон? Зачем ты пришёл и почему выбрал меня?.. – Не знаю. Ты и я – мы создания. Надо спросить у Того, кто нас создал. У тебя будет такая возможность. – А у тебя? – У меня – нет. – Почему? – Очень просто. Я изгой. – А как же тогда: «Сойду ли в преисподнюю – и там Ты»?.. – Это метафора… – Это неправильно. Все должны быть прощены, кто покаялся. Так написано. Я читала. – Я тебе уже говорил – я не могу покаяться. Я не умею прощать. Я существую не для прощения, а для наказания… – Тебе это нравится?.. Почему ты считаешь, что знаешь всё? Ты не знаешь всего. Ты дал мне очень много, чего не было у меня, но я тебе дала не меньше. Я дала тебе сомнение. Я чувствую это. Почему ты не смотришь на меня? Посмотри на меня!.. Силуэт поднялся, по-прежнему глядя куда-то вниз. – Прощай… Завтра, до заката, покинь этот город. Если хочешь, возьми с собой того, кто тебе дорог или что тебе дорого… И, уходя, не оглядывайся… Иногда, по «чьему-то» недосмотру, даже мои «сны» сбываются… Чёрный плащ распахнулся, когда он поворачивался, чтобы уйти, и Аливе показалось, что под плащом нет человека… И нет прошлого… И нет будущего… И нет времени…
Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за июнь-июль 2016 года в полном объёме за 197 руб.:
Оглавление 15. Часть 15 16. Часть 16 |
 Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсы Биографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:
Только для статусных персонОтзывы о журнале «Новая Литература»: 24.03.2024 Журналу «Новая Литература» я признателен за то, что много лет назад ваше издание опубликовало мою повесть «Мужской процесс». С этого и началось её прочтение в широкой литературной аудитории .Очень хотелось бы, чтобы журнал «Новая Литература» помог и другим начинающим авторам поверить в себя и уверенно пойти дальше по пути профессионального литературного творчества. Виктор Егоров 24.03.2024 Мне очень понравился журнал. Я его рекомендую всем своим друзьям. Спасибо! Анна Лиске 08.03.2024 С нарастающим интересом я ознакомился с номерами журнала НЛ за январь и за февраль 2024 г. О журнале НЛ у меня сложилось исключительно благоприятное впечатление – редакторский коллектив явно талантлив. Евгений Петрович Парамонов 
 |
|||||||||||
| Copyright © 2001—2024 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru 18+. Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021 Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.) |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
|
|||||||||||
