Юргелов Тимофей.
Рассказ «Про то, как я спасал кролика».
Дикий русский неандерталец движется по дороге между каменных изгородей, увитых плющом. Он только что позавтракал и принял на грудь. У него закончились сигареты, поэтому он произвёл вылазку в магазинчик на заправке. Вокруг благорастворение воздухов: журчит речка под мостом, свистят неизвестные птички в голых ещё зарослях, небеса голубеют, высокие, прозрачные, как глыба льда.
Русский неандерталец – это я. В Ирландии уже третий месяц, работаю на здешнего капиталиста-латифундиста. Жаловаться грех: зарплата выше, чем в Москве или на Крайнем Севере. А работа самая обыкновенная, ничего особенного: иногда болтаешься без дела целый день, а тебе за это валютой платят.
Сегодня воскресенье, уикенд – по-ихнему. «Хэв э найс викэнд», – желают они в пятницу перед уходом с работы: имей прекрасный выходняк, по-нашему. Вот и поимел вчера в побе: да так поимел, что голова трещит, как трансформаторная будка. Намешал их «Гиннеса» с «Джемесоном» и «Хеннесси». Потому и принял с утра пораньше на опохмелку, благо полпузыря «Пауэрса» в заначке было. А кинулся покурить – и нет ни фига: всё вчера высадил по пьяни. А может, потерял пачку по дороге домой, потому что не помню, как добрался. Вот и пришлось тащиться в ихний хренов шоп, в магаз то есть, за сигаретами.
По дороге меня...
