Даниленко Евгений.
Новелла «Вечер».
...Он успел снять четыре ладненьких фильма и выдохся, когда никто не ожидал, на пятом. А дальше так и пошло. Непрерывность усилий. Она приносит плоды.
Например, мы холим и лелеем связи, вместо того, чтоб надраивать свою совесть напильником.
Например, мы заводим знакомства непременно с кем-нибудь вроде Фрэнсисов Фордов, Спилбергов, вице-президентов.
И вроде бы ничего плохого в подобных знакомствах нет.
За исключением того, что они приводят к странному обезвоживанию организма.
И в вашем актёрском подвижном лице появляется нечто искательное, подлое, зависимое.
Потеют (это вовсе не мешает обезвоживанию) ладошки.
Становятся мокрыми и почему-то начинают за версту пахнуть гороховым супом (хотя вы горохового супа в рот не берёте!) ваши знаменитые усы.
А что происходит с вашей геттингенской душой! Она, кажется, больше не принимает отечественных похвал. Ей, кажется, хочется зарубежных. Да таких, чтоб не надёванных ни разу, с иголочки.
Например, англосаксонских. Или хотя бы итало-французских. Однако судьба – какое нахальство – всё время подсовывает вам подержанные восторги румын.
Сказать ли? Всё больше вы начинаете жалеть о том, что родились Полуэктовым, а не Фрэнсисом Фордом, Спилбергом или этим филинюгой-янки, перед вашим носом стибрившим со стола жюри на фестивале в Каннах золотую пальмовую ветвь...
