Немного о весне

Метель

Метель метёт потусторонним
Чуть серебристым жёлтым светом.
Сюда нет входа посторонним,
Тут все свои; по всем приметам

Зима, дома под снегом скрыты.
И нет пути, есть только выход.
Есть только выход: в пятнах света
Смотреть и видеть – было лето,

Смотреть и видеть – за метелью
Как будто в мутноватой мгле
Картины лета; свет пастелью
И память – след прошедших лет.

Тут всё смешалось: люди, тени,
Снег, свет, следы, дороги, ветер...
Мир будто смазан в полутьме.
Нет ничего; есть дань зиме.

Есть длань зимы, надежды лета,
И вход закрыт для посторонних:
Здесь сердце вьюг, почти край света,
Метель метёт потусторонним...

Встреча

В транзитном городе усталость и покой,
Как будто небо опустилось ближе:
На перекрёстке с собственной судьбой
По вздувшейся булыжной мостовой –
Шаги, шаги, которые не слышу.

Так ходят тени – в полной тишине
Идут сквозь ночь, живых не замечая.
Бегут от звёзд; им нестерпим рассвет.
Им кажется, живут они во сне,
Что мир есть сон – тягучий, изначальный.

И взгляд назад – какой-то краткий миг,
Вдруг вспомнить всё, дать имя каждой тени...
Освободить, понять и, может быть, – простить,
Почти спасти,
Не дать растаять в тлене.

И раствориться – краткий смысл найти
В кустах сирени белой придорожной,
В транзитном городе, где вехами пути
Ступает ночь; где вечер был тревожным.

И завершая выбранный маршрут,
Ты смотришь: это небо близко.
Ты ощущаешь кожей бег минут.
Ты понимаешь, что тебя там ждут...
И ты уходишь тихо, по-английски.

Пассажир

Ты пассажир московского метро.
А может, не московского, но всё же
Проходишь коридором на перрон,
Ждёшь поезда,
Грустя о невозможном.

Вот если б этот самый поезд мог,
Чуть разогнавшись, увезти куда-то...
В страну, где лето, топот детских ног,
Где шорох туч, где радость листопада,

Где каждый день наполнен сотней тайн,
И чудеса случаются всё ближе...
Где беззаботно, и почти что рай,
Где бабочка на фоне серой крыши.

И каждый вздох звенящий, как азарт,
Восторг, полёт, дорога прямо в небо.
Бумажный змей, колода старых карт,
И запах трав, и тёплый мякиш хлеба...

Но поезд не поедет в те края.
Не попадёт, по рельсам направляем...
Метро московское, вокруг тоннель, земля.
И тихо дремлет на скамейке память.

Март

Здесь месяц март в каком-то безвременье
Застрял мечтой, не хочет отступать.
Так для зимы удобно быть мишенью,
Но надо таять. Перестать искать

Холодных дней, и темноты, и снега,
Сосулек капли раскидав слегка...
Затормозить. И за зимой не бегать,
Стряхнуть лёд с крыш. Взлететь за облака.

Вдохнуть весь мир. С луной в ночи обняться –
Любимой девушкой, что красит небосвод.
И в космос от земли подняться,
От всей души плеснуть весенних вод,

Их расплескав и охватив планету,
Их бросить вниз, на сеть зелёных карт...
Их бросить вниз, и не жалеть об этом:
Там неизменный, вечный – месяц март.

 

... [👉 продолжение читайте в номере журнала...]

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в мае 2023 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: