Дневник ухажёра, или Любовь украдкой

	Поделиться:

 

 

 

Этот текст в полном объёме в журнале за сентябрь 2023:

 

На чтение потребуется 1 час 25 минут | Цитата | Подписаться на журнал

 

 

 

Звонить нельзя.

Писать нельзя.

Так, может быть, всё это зря?!

И не писать, и не звонить,

И толком не поговорить,

И жить, украдкою любя,

Тебя.

 

Эти отношения были сродни сумасшествию.

Причём с первой же нашей встречи.

Безобидная переписка в социальных сетях поначалу не предполагала встречи. Да, я отправлял ей свои литературные опусы, она их хвалила, что, как вы понимаете, небезразлично любому автору. В какой-то момент я предложил ей встретиться, на что получил немедленный отпор знающей себе цену женщины: «Я несвободна».

Однако наша переписка на этом не закончилась. В один из вечеров я понял: в её жизни что-то случилось…

И снова без всякой надежды предложил ей… приехать ко мне домой. Поговорить по душам.

Она написала в СМС: «Я не занимаюсь собирательством сердец. Но приехать могу. Если будешь предельно корректен со мной!»

Я написал: конечно.

Автомобилистка приехала.

Выяснилось, что её подавленность связана с грубостью мужа, который поднял на неё руку. Она была расстроена. Часа два за чаем мы вели разговоры на разные темы. Я понял, что у нас много общего, в том числе по части литературы.

Потом она поднялась и пошла к выходу.

Я пошёл провожать.

В маленьком коридорчике моей квартирки-студии прозвучала фраза, которую мне никогда не говорили женщины.

Она спросила просто и без фокусов:

– Можно я тебя обниму?

Знойная женщина, мечта поэта… Можно ли обниму?!

Я притянул её к себе, но мои руки, вероятно, были в тот момент не в ладу с головой.

Потому что следующая фраза её была:

– У меня талия всё-таки выше…

Я извинился.

И всё.

Она уехала…

 

 

*   *   *

 

Никогда не думал, что любовь украдкой может быть такой болезненной…

Однажды она по ошибке отправила мне фото из горного посёлка. На нём она вместе с мужем задорно улыбалась в объектив. Как выяснилось позже – хотела отправить взрослому сыну, чтобы он порадовался за отдыхающих родителей.

А по ошибке отправила мне.

Чего там греха таить. Я был расстроен.

Я сел и написал письмо… мужу. Потом (ума хватило!) отправил его в мессенджере только ей.

 

Из дневника:

«Я тебя совсем не знаю.

Это минус.

Я знаю только, что у тебя взрослый сын. И ещё то, что сын очень любит тебя.

Это плюс.

Собственно, на этом наше «знакомство» заканчивается…

Потому как я – твой враг.

Я тот, кто влюблён в маму твоего ребёнка.

Тот, кто потерял голову, когда однажды её встретил.

Тот, кто был с ней, когда ты с ней не был.

Понимаю, тебе не хочется это знать. Тебе, мягко говоря, неприятно.

Ты знаешь, и мне неприятно.

Тебе лучше находиться в неведении и думать, что ты поругался с женой на время…

Я тоже когда-то так думал. Я жил с женщиной, матерью двоих моих детей, и на двадцать втором году жизни понял, что наши отношения исчерпали себя…

А потом я встретил настоящую. Настоящую Женщину.

И я ушел от той, с которой прожил двадцать два года. Ушёл не задумываясь.

Зачем я это пишу тебе? Не знаю.

Женщина, которая все эти годы была с тобой – настоящая…

Ты жил с замечательным человечком. Тебя любили.

Она примет решение. Я знаю. Я завидую тебе, если это будешь ты.

Таких Женщин больше нет.

Нет, понимаешь?!»

 

 

*   *   *

 

– Мальчик, – ёрничая говорил я себе. – Утри слюни! В следующем году тебе будет пятьдесят. Что на кону? Жена-домохозяйка, которой не хватает ласки, и которая, во всяком случае, сейчас, сидит на мужниной шее. И ты, который приголубил её в трудный момент.

Но трудные моменты рано или поздно заканчиваются.

Сознавая, что «мне не светит», я всё равно признался ей в любви.

Глупо, конечно.

Но как мне было не признаться, если эта женщина стала и сумасшествием, и музой одновременно!

Как пацан, я потерял сон и аппетит. Днём и ночью думал только о ней.

Сгоряча заявил, что каждая строчка стихов или прозы отныне будет посвящена ей.

Стал чрезвычайно сентиментальным, совершал поступки, несовместимые с возрастом и осуждаемые церковью.

Я думал, всё это осталось в прошлом. Любови, вздохи, искушения…

В одну из наших первых встреч она сказала, что не любит домашние тапочки. Я решительно отбросил тапочки в дальний угол и достал белые шерстяные носочки.

 

Из дневника:

«Завитушки, завиточки…

У тебя не облик-шик!

Вместо тапочек носочки

По размеру подошли!

Даже пол скрипучий, древний

Не отторгнул красоты,

Как прекрасная царевна

По квартире ходишь ты.

К жизни прошлой путь неведом,

Подступает к горлу ком:

Я теперь царевне предан,

Я могу и босиком».

 

Царевна.

Потом – Солнышко.

 

Из дневника:

«Из себя Дон Жуана не строю,

Плюс характер – гремучая смесь.

Я, быть может, тебя не достоин.

И, наверное, в комплексах весь.

Ты родная, земная, любимая,

Ничего никогда не прося,

Обаятельная и красивая

И из солнышка соткана вся… »

 

Из дневника:

«Я последний романтик.

Ну, или один из них, это точно.

Я понимаю, что такое дышать Женщиной.

Быть рядом с ней, когда Её нет рядом.

Держать в своих руках Её руку как драгоценное сокровище.

Вырывать поцелуй с губ-вишенок.

Обнимать.

Молчать, когда нельзя позвонить.

Писа́ть, когда нельзя молчать.

Прислушиваться к шагам в коридоре.

Встречать, как в последний раз.

Провожать, как в последний раз.

Любить».

 

 

*   *   *

 

– У меня к мужу чувства, но и ты для меня не пустое место, – как-то сказала она. Никогда не думала, что буду находиться между двух мужчин.

Я тоже не думал, что сумасшествие может иногда уживаться с обожанием.

 

Из дневника:

«У жизни есть уклад свой и уклон.

Есть предисловие. А есть и послесловие,

Когда ты, просыпаясь, телефон

Хватаешь, торопясь, у изголовья…

 

Да, наших мыслей – целая страна,

И не всегда в каком понятно смысле…

И только мысль: а как же там Она?

Важнее всех других на свете мыслей… »

 

Это было больно и сладостно одновременно. Проснуться в пять утра, с горечью осознавая: без неё. И сразу отправить ей первую (в пять утра кто ещё отправит?!) эсэмэску, состоящую из нескольких слов:

– Доброго утра Сладику!

 

Из дневника:

«А всё-таки кто-то придумал так мудро:

Хорошую фразу про доброе утро…

Пусть утро, порой, не особенно греет…

Но всё-таки нет… пожеланий добрее…

И даже когда утром солнце не светит,

Пусть кто-то напишет. И кто-то ответит… »

 

Потом ворочался. Думал…

 

Из дневника:

«Дни листали, как книжки мы,

И слова были разные.

Но в любви, как мальчишка

Я признался ей сразу же.

 

Может быть, торопился?

Или что-то задумал?

Заигрался, забылся?

Или же – обезумел?

 

Что ни ночка тревожная,

Мысль терзала крючочком:

Ведь она не свободная,

И со взрослым сыночком…

 

Днём опять же – страдания.

Ну, чужой я, хоть тресни!

Может быть – наказание?

Или грустная песня?

 

Брёл вдоль моря растерянно.

Думал только об этом.

Но ни с неба, ни с берега

Не услышал ответа…»

 

 

*   *   *

 

Да, ответа на СМС приходилось иногда ждать полдня. Пока муж не уйдёт на работу. И ждать потом её. Заранее отправляться в город, где знакомая бабушка продавала мне полевые цветочки.

Именно такие цветочки любит домохозяйка.

 

Из дневника:

«Всякий раз, когда я выезжаю в центр города, я думаю о том, что мне нужно купить букет.

Наверное, это состояние чем-то похоже на привычку к курению.

Я не курю. Даже когда выпью, мысли о сигарете отсутствуют.

А вот мысли о цветах, когда я выезжаю в центр города, преследуют неотступно.

Я стал покупать самые простые полевые цветы.

Потому что их любит Она.

Эти цветы продаёт возле рынка одна старушка. Уверяет, что собирает сама.

Вначале я с ней торговался. Так, для понта.

– Почем сегодня букетик для своих? – задираясь, спрашивал я.

– Как для всех, – отвечала бабулька, мило улыбаясь.

– Почему же как для всех, если – для своих? – гнул я свою линию.

– Покупай три раза в день, будет как для своих…

– Почему же три раза?

– Бог любит троицу…

Тогда я лез в «дебри».

– А вы знаете, бабушка, как товарищ Сталин кушал кукурузу? Слушайте! Он брал горячий початок, смазывал его сливочным маслом с аджикой и ел! Так почём сегодня букет?

Бабушка оттаивала.

– Тебе сделаю скидку десять рублей как шибко грамотному. Бери за девяносто!

У меня всегда было сто рублей.

У бабульки никогда не было сдачи.

Я протягивал ей сотню. Она сворачивала её втрое и аккуратно складывала в кошелёк.

Мы расставались друзьями».

 

Случалось, мы ссорились. В основном из-за того, что я себя накручивал. Однажды в сердцах я сказал: всё, не могу больше! Она написала:

«Я ведь не обманывала тебя ни в чём. Ты всё знал. Тогда зачем прощаться?! Я очень прикипела к тебе, ты мне и правда дорог. Неужели человек, которому ты безразличен, будет стараться заботиться о тебе? Нужно время, чтобы разобраться в своих чувствах. Я очень боюсь ошибиться. Я сказала тебе: у меня к мужу чувства, но и ты для меня не пустое место! Неужели ты сам ничего не видел и не чувствовал? Я никогда не играла с тобой. Я не хочу тебя терять, а ты решай… »

 

Из дневника:

«Не достанут меня папарацци.

Кто-то думает: с ними я в доле…

К телефону тянусь я, как к рации,

И всё время меняю пароли.

 

Я – агент на секретном задании,

Пусть пишу не шифровки-стихи…

Даже день без Тебя – наказание

За какие-то в прошлом грехи.

 

С болью этой куда же я денусь?

Но сорваться боюсь, выдержки мало.

Я страдаю, люблю и надеюсь,

Но всё время на грани провала…»

 

 

*   *   *

 

Она писала в СМС: «Я тебя целую много и везде».

Трогательно.

Зная о моей болячке с суставами, купила на ярмарке специальную мазь.

Зачётно!

Однако я спрашивал: «И долго я вот так буду встречаться с тобой урывками, любить украдкой?»

Она отвечала философски: «В жизни всё может быть. Он (муж) может быть очень занят на работе, уехать в командировку…»

Звонить ей я не мог. С некоторых пор и СМС отправлял через раз.

В вербное воскресенье автомобилистка поехала в краевой центр на обследование в больницу.

 

Из дневника:

«Я хочу, чтоб услышали Боги

Пожеланье в отдельной Судьбе:

Я желаю счастливой дороги!

И удачи желаю Тебе!

 

Пусть гаишники спрячутся в «норы»,

Или выпить пойдут «на троих».

Пусть не светят тогда светофоры,

Когда думать не хочешь о них…

 

За машинкой (за красненькой в смысле!)

Ангелочком лети стрекоза!

За Тобой пусть последуют мысли,

О которых Тебе не сказал».

 

В эти «больничные» дни разговоры наши были просто взахлёб. Обо всём. Создавалось впечатление, что два человека не виделись годами, потом наконец-то встретились и не могут наговориться…

У меня были какие-то неотложные дела, которые я легко откладывал. Постоянно хотел слышать Её голос. Поддержать. Обнять, пусть и на расстоянии.

 

Из дневника:

«Мне думается, что Ангелы, спасая нас, тычутся нам в плечо.

Жаль, что мы не чувствуем их кудрявые головы.

Мы считаем, что мы сами спасаем себя.

Нет. Это Ангелы появляются в виде конкретных людей.

Для чистоты помыслов эти люди надевают белые халаты.

Вот такая миссия у ангелов. Делать Добро и не ждать похвалы.

Будь благословенна».

 

Понимаю: самокопание – не лучший метод оценки людей и событий.

Не всегда я был объективен, анализируя наши отношения.

Да и может ли быть объективен незадачливый ухажёр?!

Эмоции заслоняли реальность.

Чувства побеждали рассудок.

Дела сердечные затмевали обычные дела…

Раньше полудня она приезжать не могла. Задерживаться у меня дольше часа – тоже. Зачастую приезд ко мне был «прелюдией» для дальнейших деловых поездок.

Я сердился.

Но ничего поделать не мог.

 

Из дневника:

«Искреннее, трепетное чувство у меня к Тебе появилось с первого вечера нашего знакомства.

Именно с первого, а не со второго или пятого, когда мы уже разговаривали лёжа…

Я сразу почувствовал Тебя. Настоящую.

Ты курила. Моя нетерпимость к курению не стала препятствием.

Я хотел видеть Тебя. Всегда.

Хотя и понимал: этого не может быть.

Я перестал управлять своими чувствами.

Стал нервным и раздражительным.

Подружился с бессонницей.

Однажды я поймал себя на мысли, что желал бы… ну хотя бы сутки, день, несколько часов побыть с Тобой.

Мне столько всего надо было Тебе сказать… Рассказать. Спросить…

Увы.

Наши встречи стали ещё короче. И, чтобы сократить время от входной моей двери до постельки, ты даже душ стала принимать дома.

Ладно.

Это дурацкое состояние – быть с Тобой долго и нежно, дурацкое в том смысле, что его хотелось воплотить, но никак не получалось. Всё это выплёскивалось в разные негативные эмоции, в том числе в попойки с друзьями, которые никогда не отказывали корешу.

Засыпая пьяным, я забывался.

Пусть и ненадолго.

В те хмельные часы организм компенсировал бессонные ночи, которые случались в бесконечных думках о Тебе…

Зачем я всё это пишу? Я мог бы сказать это при звонке. Но я не могу звонить.

При встречах сказать это тоже невозможно – нет времени, и тело рвалось к Тебе, как пчёлка рвётся к цветку в пору цветения…

Но меня радует одно обстоятельство: никто, Ты понимаешь, никто не сможет отнять мои чувства к Тебе. Они, эти чувства, были, есть и будут, независимо от наших отношений.

Я рад, что мне, как последнему романтику, выпало ТАКОЕ СЧАСТЬЕ узнать Тебя…»

 

 

*   *   *

 

Это были, пожалуй, самые дорогие в моей жизни подарки из всех когда-либо сделанных. Если не считать трёхколесный велосипед, купленный дедом в далёком детстве…

На чёрной перьевой авторучке, рядом с узором изумительной красоты, я увидел надпись «Manzoni».

Не поленился, полез в интернет.

«Марка названа в честь известного итальянского поэта графа Алессандро Манзони, который на протяжении десятилетий коллекционировал пишущие принадлежности. Граф обладал безупречным вкусом – это читалось даже в мельчайших деталях, которые сопровождали его жизнь. Красивые необычные ручки были слабостью Манзони. За годы жизни он собрал большую коллекцию, по эскизам которой были созданы продукты торговой марки Manzoni. Итальянские мастера умело воплотили в этих ручках очертания античных колонн, сплетения древней лепнины и силуэты скульптур. Каждая ручка уникальна: одна ослепительно переливаются золотом, волнообразная гравировка другой позволяет ей сверкать как драгоценному камню, третья будто покрыта серебристой паутиной, создающей видимость абстрактного рисунка, четвёртая будто вытесана из мрамора, пятая, напротив, лаконична и напоминает о сдержанном европейском благородстве».

Получалось, благодаря любимой Женщине я стал обладателем уникальной и такой желанной для меня вещи.

Второй подарок был хотя и скромнее, но не менее ценным для меня.

Это две маленькие скульптурные фигурки детей. Они в зимней одежде. В шапочках с помпончиками. В красных шарфах с золотым ободком на шее. Розовощёкая девочка держит перед собой большой снежок. Хитрюга -мальчуган тоже держит. Но – за спиной.

– Эти фигурки так похожи на нас, – сказала ты, когда привезла их мне на Новый год.

 

Из дневника:

«Неужели влюблён?

Я не знаю...

Но однажды... пойму, что влюблён...

Потому, что хочу и желаю

Охранять беспокойный Твой сон...

До свидания, день-передряга...

Наш смешной, незатейливый быт...

У кровати сижу, как дворняга,

Понимая, что Женщина спит...»

 

 

*   *   *

 

– Раз не берёшь трубку, тогда и сам не пиши и не звони…

Такую СМС читать всегда грустно.

Я не ответил? Виноват. Но я всегда говорил: прости!

На этот раз я ей написал: не понимаю, за что «получил по щекам».

Добросовестно выдержал почти неделю молчания.

СМС от неё ударила как будто исподтишка:

«Мне очень жаль, что появилась в твоей жизни, боль только принесла».

Нет, девочка, не только боль…

 

Из дневника:

«Я унесу себя к Тебе,

Как щепку ручеёк уносит,

Который никогда не спросит:

Зачем? И почему – теперь?

Срываю, словно календарь,

Листы поспешные и даты,

Непредсказуемы когда-то

Сейчас в мою стучатся дверь...

Дожди, снега – всё мимо, мимо...

За дверью пусть такая тишь....

Я открываю торопливо!

Ведь там, за дверью, Ты стоишь...»

 

 

Вместо послесловия. Первые отклики на «Ухажёра»

 

 

*   *   *

 

О какой любви вы пишете? Нет тут никакой любви. Нет! Просто животная страсть. Сметающая всё на своём пути! Бедный, несчастный «рогатый» муж. Отвратительный ухажёр, разрушающий семью! Печально…

 

 

*   *   *

 

Такое случается сплошь и рядом. Знаю на примере своих соседей.

Так что чему тут удивляться? Грехи диктуют свои условия. Люди, как бараны, подчиняются.

Дневниковые стишки придают рассказику некое чувство полёта, но из-за предсказуемого финала (какая дура уйдёт от добытчика-мужа?!) выглядят как попытка пририсовать бабочку на чёрном дереве…

 

 

*   *   *

 

Знаете, что я скажу хулителям? Только тот, кто испытал такое, неважно с какой стороны, может это понять.

Стихи вам не нравятся? Любовь подменена страстью?

Да вам просто завидно, что никто из ваших ухажёров вам таких стихов не писал!

А любовь – это и есть страсть, потому что влюблённые не контролируют свои чувства…

 

 

*   *   *

 

Чисто женская вещь! Удивительно, что написал мужик! Хорошо читать по пути из пункта А в пункт Б. Или в перерывах между приготовлением первого и второго блюда.

И ненароком пустить слезу на тефтели…

 

 

*   *   *

 

Требую назвать поимённо: 1. ФИО мужа. 2. ФИО жены 3. ФИО ухажёра. Пусть страна знает «своих» героев! Сокрытие же имён расцениваю как преступление против семейного кодекса РФ. И глумление над памятью Петра и Февронии…

 

 

*   *   *

 

Крик души! Поведение дамы легкомысленное: унизила мужа, ворвалась в жизнь другого человека и… ушла. Зачем обидела мужа? Зачем обидела другого человека? Непонятно. Корову ей надо! Вставать в три утра и за хозяйством следить!

 

 

*   *   *

 

Не дрейфь, мужик! Вспомни старую истину: когда от тебя уходит невеста, ещё неизвестно, кому повезло…

 

 

 

 

 

 

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в сентябре 2023 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: