Путешествие на край дня, или Письмо Полковнику

На чтение потребуется полчаса | Скачать: doc, fb2, pdf, rtf, txt | Хранить свои файлы: Dropbox.com и Яндекс.Диск

 

 

 

Если в пространстве компьютерной игры «GTA-IV» достать из кармана телефонную трубку и набрать «468-555-0100», то дождливое утро моментально сменится тёплым, освещённым мятным светом фонарей вечером, а на дисплее возникнет табличка «Cheat Activated».

Если сидящий за экраном компьютера человек разом выпьет граммов сто – сто пятьдесят сорокаградусного алкоголя и запьёт его, например, апельсиновым соком – ровно та же метаморфоза произойдёт и с окружающей действительностью. Правда, лишь на время, необходимое для полной синхронизации с зазеркальным двойником: «Cheat Activated».

Чит-кодов в трубке мобильника записано несколько. «482-555-0100» – восстанавливает здоровье. «486-555-0150» – даёт почти полный набор оружия для уничтожения сюжетных и внесюжетных юнитов, и так далее. Эту игру, как и многие другие, можно проходить честно, от этапа к этапу, принимая власть законов игровой эрзац-реальности, а можно пользоваться облегчающими жизнь «читами», но тогда окажутся доступными не все «ачивменты», то есть, игровые достижения, необходимые для полного завершения кампании.

 

Кирилл пользовался чит-кодами в этой игре только раз, из любопытства. В дальнейшем он добросовестно выполнял миссии, выстраивающиеся в довольно сумбурный сюжет с русской мафией, наркоторговцами, сербскими военными преступниками: Либерти-Сити – город контрастов…

Спустя полчаса после начала игры, персонаж Кирилла по-прежнему сидел в обшарпанной каморке, заменявшей ему квартиру, и, вытянув ноги и сжимая в руке пивную жестянку, отрешённо смотрел на экран телевизора.

По эту сторону монитора, в комнате однёшки-малосемейки, Кирилл, откинувшись в вертящемся кресле, допивал «ноль-тридцатьпятку» «Хеннесси».

В динамиках фоном бренчали «Doors»:

 

Take the highway to the end of the night
End of the night, end of the night
Take a journey to the bright midnight
End of the night, end of the night…

 

Итак, можно предположить, что сегодня я видел презентацию бога. Такого, в которого я даже смогу поверить, тем более что сейчас мы с ним находимся в одном пространстве: на медийной свалке коллективного бессознательного, где, с упрощением законов, управляющих миром, упрощается и становится доступным образ бога, растворённого в этих законах, – как тридцать граммов виски «Хеннесси» растворяются в ста миллилитрах воды.

Протагонист компьютерной игры – виртуальное тело, созданное в лабораториях «Рокстар Геймз» «образами и подобиями» по образу и подобию «образа и подобия», здесь сливается с другим виртуальным телом, продуктом воспитания, образования и жизненного опыта человека по имени Кирилл – и соединяется с моим физическим «я» пуповиной алкогольного опьянения. Модный Пелевин когда-то назвал такой коннект «Икстлан – Петушки».

Так или иначе, мы здесь. Я и бог. И, предположим, я в него, как говорят старушки, «верю». Кстати, а что такое «вера»?

Пожалуй, это достаточно простой волевой акт добровольного выбора некой точки отсчёта за истину: как в известной шутке про «черепах до самого низа» условно принять любую из них за самую нижнюю. «Есть Черепаха, представьте себе. И Она держит мир у себя на горбе…»

Вера подразумевает наличие цели, автоматически определяет вектор её достижения, а также коридор допустимых по пути к ней девиаций.

Вот, например, зачем я добровольно втискиваюсь в тело никогда не существовавшего югославского комбатанта и, из вечера в вечер, подчиняясь вялому течению выдуманного кем-то сюжета, пытаюсь выполнить очередную нудноватую миссию на пути к известному (в общих чертах) финалу? Не потому ли, что когда-то я «поверил» в законы этого мира, а значит, и принял местный вариант бога – Бога Игрушечного – и теперь, соблюдая заранее оговорённые правила, бреду вперёд лишь из страха оглянуться и, увидев этого недобога, в отчаянии обратиться в соляной столб?

 

Персонаж Кирилла встал с продавленного кресла и выключил телевизор.

Улица встретила далёкими звуками перебранки, недовольным мычанием автомобилей и запахом догорающей за углом помойки.

Левое крыло небрежно припаркованного пикапа пересекала глубокая царапина со следами белой краски – напоминание о вчерашней погоне в доках.

Он включил зажигание и долго хлопал дверью – разболтанный замок отказывался защелкиваться. Экранчик навигатора синей точкой высветил местонахождение Кирилловой машины и запросил маршрут.

Кирилл резко отпустил сцепление и, вдавив педаль акселератора в пол, одновременно ловко вывернул руль, сходу встроившись в поток. По радио что-то бормотал Моррисон под гипнотизирующий аккомпанемент электрооргана.

Ветер залетал в салон через приоткрытое окно. Он приятно бил в лицо, заставляя задерживать дыхание. Принеся запахи осенней ночи и взъерошив волосы, ветер вырывался наружу, транслируя запах Кирилла в окружающее пространство.

Раньше Кирилл бы подумал, что ветер словно снимает с него слепок и, соединяя его с другими такими же слепками, создаёт непрерывно меняющийся поток. И этот поток можно было бы назвать «душой» города. Но Кирилл давно знал, что никакой души у города нет. Есть миллионы запахов населяющих его юнитов, и их переплетение, соединение случайных траекторий, сложение векторов судеб в сумме и даёт городу иллюзию собственной жизни.

Ветер был просто соучастником этого процесса, он не имел к городу никакого отношения. Он был сам по себе, и город – место, с точки зрения ветра, не лучше и не хуже других – был лишь локацией, где существовал кто-то, способный его почувствовать.

 

Бог-ветер. Бог, Пронизывающий Насквозь. Бог, Пролетающий Мимо. И эта его ипостась делает бессмысленным детский вопрос: «верю – не верю».

Хотя, почему же? Вот, допустим, «не верю»: и закрываю окно. Потому что не верить – значит быть не частью, а целым.

Только вот что с этим целым делать? Солить на зиму или сейчас съесть? Отсутствие веры – это не только закрытое окно: это ещё и выключенный навигатор на приборной панели. Отсутствие цели, какой бы нелепой и плохо прорисованной она ни была. Но и отсутствие страха перед сомнением: ту ли черепаху ты выбрал.

Кирилл резко остановился, не доехав до перёкрестка. Последовал глухой удар в задний бампер и хриплый возмущённый сигнал. Он открыл дверь и через плечо взглянул назад: здоровенный детина с рыжей бородой медленно выбирался из покорёженного старенького «шевроле».

Кирилл легко спрыгнул с подножки пикапа. Рыжий юнит, наверное – как водится – что-то кричал, но Кирилл уже выключил динамики. Шагнув в сторону бордюра, он почти машинально опустил бейсбольную биту на череп ни в чём не повинного водителя «шевроле». Бородач дёрнулся и затих, осев к заднему колесу Кирилловой машины. На нём была выцветшая футболка со знакомой, где-то недавно виденной надписью, а лицо – неожиданно подробно нарисованное, почти без столь свойственной второстепенным персонажам угловатости – сохранило выражение лёгкой иронии по поводу происходящего.

Кирилл вздрогнул… и вдруг вспомнил, что окружающее – всего лишь ИГРА. И улыбнулся трупу, стремительно – как и все трупы – теряющему признаки индивидуальности. И, мимо шарахающихся в разные стороны внесюжетных персонажей (метробабка с тележкой, метробабка с сумкой, ТП в солнечных очках – вот дура, ночь на дворе! – быдло-мужик, небыдло-мужик, метробабка обыкновенная), шагнул на тротуар.

 

Есть и третий вариант, о Боже Необязательный. Это отказ от выбора. От выбора всерьёз. И от серьёзности вообще. Мне не нужны правила или отсутствие правил. Я пришёл сюда играть, и мне плевать на твои «ачивменты». И если ты такой необязательный, как следует из твоего титула, то давай поменяемся ролями: я немножко побуду богом, а ты – побудь Кириллом. Я буду жарить цыплят, а ты – бессильный против законов мира, против моего равнодушия – будешь пытаться вернуть им ненужную мне жизнь.

Кирилл поднял пистолет и выстрелил в лицо ближайшего юнита. Красно-белый фонтан брызг. Звуков нет – выключены динамики.

Телефон. «486-555-0150». «Cheat Activated». М-61. Огненный хаос. «Hot&Spicy». Смутно знакомые лица. «Член Команды Максим», одноногий лифтёр из больницы по имени Сансаныч. РПГ-7. Первый выстрел. Второй. Звуков нет. Осколок догоняет петляющего мимо машин персонажа. Лица. Медсестра Таня (с которой, где-то раз в неделю, происходит бессмысленный и ни к чему не обязывающий секс), безымянный официант из бара «Товарисчи», сосед с четвёртого этажа Борис, постоянно оставляющий мусор на площадке (урод!). Телефон. «482-555-0100».«Cheat Activated». Стена из огня, обугленных тел, перевёрнутых машин. И сквозь эту стену, совсем недалеко, я вижу маленькую фигурку, вытянувшую ладони вперёд, к огню – то ли в попытке защититься, то ли, наконец-то, согреться. Третий выстрел.

Внезапно я понимаю, кто это, но уже не могу остановить выпущенную ракету. Всё, что я способен сделать – это бежать, со всех ног бежать, чтобы сбить его на землю, накрыть собой… В отчаянии я прыгаю. Взрыв.

Вид снизу: медленно оседающий в свете неоновых огней пепел, и прямо надо мной – гротескно-огромное лицо в красно-белой гамме: поблёскивающие стёкла очков, эспаньолка, галстук-бант. Это гигантский плакат на одном из небоскребов: Полковник приглашает присесть и перекусить.

Проваливаясь в черноту, вспоминаю, что по правилам игры должен придти в себя в больнице. И, как всегда, заранее ненавижу этот момент.

 

Кирилл проснулся без четверти десять: городом уверенно завладела ночь. Окошечко монитора слабо освещало притаившуюся за спиной квартиру. По ту сторону экрана перед включённым телевизором дремал персонаж компьютерной игры.

Сунув в рот мятую сигарету, Кирилл щёлкнул зажигалкой и затянулся. По ощущениям сигарета напоминала промокший от пота воротник домашней футболки.

Большим пальцем ноги Кирилл ткнул подсвеченную зелёным кнопку бесперебойника, и разом наступили темнота и тишина. Он немного посидел в кресле, прислушиваясь к водорослям и грибам внутри, потом, не включая свет, нашёл куртку на вешалке в коридоре, и, звякнув связкой ключей, вышел из дома.

Метро ещё работало.