До востребования

Предвкушение лета…

…день забит до отказа
ветлы ветреной
ветвью,
золотистыми стразами
рос апрельских рассветных,
гулом густо-басовым
пары сонной шмелиной,
зычным галочьим зовом,
оглушительным ливнем,
вербы лопнувшей почкой
ранним утром,
а к вечеру –
с изумрудным листочком
вместо почки увечной,
грома первого рыком,
речкой,
вспыхнувшей каплями,
выпи хохотом-криком,
колкой ёлочки лапкой,
бликов плеском и плясом,
пряным запахом ветра –
день забит до отказа
предвкушением лета…

Гарь покрыла чёрным пеплом облака…

…гарь покрыла чёрным пеплом
облака…

Заря – во мгле…

Я лежу – глазами в небо –
на обугленной земле…

Рук с ногами – нет, как будто…
Перебило, знать, хребет…

Рядом воет: «Mutter… mutter…»
чей-то тоненький фальцет…

Не убит…

Не жив…

Обида
лишь одна сквозит в груди,
что заказано,
как видно,
до Берлина мне дойти…

А ещё досадно,
что я
в травах вешних на лугу
ту, с косою золотою,
приголубить не смогу…

Не родит она детишек…
И не скажет: «Милый мой…»
– О, meine Mutter … – еле слышен
рядом голос молодой…

Свет померк…

И вспыхнул жарко…

Боль…

Проклятья…

Скрежет…

Злость…

Белой тенью санитарка –
в пелене горячих слёз…

Руки-ноги – живы, впрочем…

Бок заштопали…

– Ещё
повоюем, значит!.. –
ночью
я плюю через плечо…

Только вот какие сутки
в госпитальной тишине
хриплый голос:
– Mutter… mutter… –
не даёт покоя мне…

Никто не нужен никому…

…не свет уничтожает тьму,
а темнота рядится светом…

Никто не нужен никому…

В котлете прячется кот лета…

Ничто не нужно ничему…

Не точат камень многоточья…

Добро пожаловать в тюрьму
ночной кирпичной одиночки…

Стальные – столик, стул, постель…

Холмища хлама…

И – бемоли
дверных расстроенных петель…

И – боль оторванной мозоли…

До слёз хохочущие
шиш
навзрыд рыдающего
смогут
услышать…

Вспышка…

Грохот…

Тишь…

Горит до радуги дорога…

Сойдя с ума, я не пойму,
что без ума живу…

Отрадно…

Никто. Не. Нужен. Никому.

И. Ничему. Ничто. Не. Надо.

Нет безбожников – в бою…

…выпью…

Заново налью…

За – Победу!..

Нет безбожников – в бою…

Правда, нету!..

В гимнастёрке – партбилет…

Фотка жёнки…

Нет неверующих, нет –
под осколками…

Пухнет кровушкой рассвет
в небе мглистом…

Перед встречей с Богом – нет
атеистов…

Взрывов всполохи-огни…

Липка кожа…

Ты спаси и сохрани
меня, Боже!..

Водку тёплую допью…

Чёрт, изжога…

Нет безбожников – в бою,
слава Богу…

Балтийское взморье

…в стразах колких – куст…

Луж хрустальных хруст…

Ягод рдяных гроздь
зреет небо сквозь…

Моря плеск и блеск…

Дров в камине треск…

Плач немой свечи –
в креповой ночи…

Шин из-за окна
шорох…

Тишина…

Мне не быть молодым…

…мне не быть молодым,
а любимой – вдовою,
потому что живым
я вернулся из боя…

Раскалённая нить
догорает
заката…
Мне героем не быть,
потому что обратно
возвратился живым…

Только что же мне дома
говорить молодым
и рыдающим вдовам?..

У Музы – выходной…

…у Музы – выходной…
Белья корзина грязного…
Пылищи толстый слой –
на книгах, полках, вазах…

Не глаженных
гора
вещей…

Прокисло тесто…

И в свитере – дыра
на самом видном месте…

Ни строчки…

Ни одной…

Ни буковки…

О, боже!..

У Музы – выходной…

Просила не тревожить…