Сергей Жуковский
Сборник стихотворенийНа чтение потребуется 7 минут | Скачать: Опубликовано редактором: Андрей Ларин, 10.10.2014
![]() Оглавление
Восемь плюс. И восемь минус…Восемь плюс.И восемь минус. Горы. Долы. И – пролив. Время вдруг остановилось. И, дыханье затаив, день годами длится. В среднем нам с тобой – по тридцать пять. Бред цифири, словно бредни, поворачивает вспять речь разливистую, реки, что бегут по венам рук. Не обнять. Свинцовы веки. Не объять. За кругом круг – под глазами. Хлеще дыбы наказание – иметь еженощный плотский выбор, но использовать не сметь. Потому что восемь минус умножать на восемь плюс и делить на божью милость – инквизиторский искус. Это – всё, что можно нынче. Долы. Горы Сны без снов. Время врёт. Безмерно. В клинче не разрывном – сотни слов. Но – ни звука. Часовые пояса – настороже рубежей, как часовые – на границе. И уже разниц нет, где – плюс, где – минус. Восемь? Ладно. Подождём. Не дают коньяк на вынос? Ну, и бог с ним. А вдвоём с отражением зеркальным пить и чокаться давно – лет былых утеха. Дальний ост не станет всё равно ближним. Восемь. Плюс на минус. Осень бабьим летом вдруг обернулась. Покатилась. Паутинки, что паук мастерил так долго, ветром унесло в лазурный зев. Триста тысяч километров за секунду пролетев, свет померк. Ни зги – в тумане. Всё – на ощупь. Пелена застилает взор и манит неизбежностью. Весна начинается не в марте. А – в апреле. Под рукой восемь треф – на этой карте, червы восемь – на другой. Итого – шестнадцать. Значит – недобор. Ещё – одну. Туз пикейный. Незадача. Всё, что было на кону, проигралось в пух. Колосья обмолочены. Часы мне показывает восемь. Стрелок чёрные усы – набекрень. В обнимку полночь с утром ранним. Солнца диск ноготком луны подточен. Серебрится вербы лист. Время вновь остановилось. Ни секунды не пролив. Восемь плюс. И – восемь минус. Горы. Долы. И – пролив… В сухом остатке…Не валко.И не скользко. Не продувает ветром. В сухом остатке – слёзки на ветках старой ветлы. Не снежно. И не зябко. А жалко – пчёлки в попке. В сухом остатке – капли девичьих вешних сопелек. Не сытно. Не скоромно. Вольна волна речная. В сухом остатке – омут. С чертями. А ночная звезда укрыта пеплом. Истлела сигарета. В сухом остатке – небо, омытое рассветом… Последний день летаС размаху газетойбью муху. Нелепо. Последний день лета. Которого не было. А были то пекло, то ливни из пыли. То – ярко. То – блекло. Забыли. И вспомнили. Бредом, как будто свирепым. Последний день лета. Которого не было. С апреля по август – озноб и горячка. Подмышку я градусник прячу. За окнами градусник вешаю. Со взмыленной лошади спешиваюсь. Беру под узду. И ногами я жизнь нарезаю. Кругами. Вопросы не стали ответами. Но сталью заходится небо. Последний день лета. Которого не было. С размаху газетой бью муху. Нелепо. Последний день лета. Которого не было. Сердце«Нормальные люди ночью спят!» –сказал мне доктор медицинских наук. Одетый в белое с головы до пят. А я слышу стук. Сердца. Где-то – извне. Около – полки с книгами. Сердце давно уже – не во мне. Оно выпрыгивает. Шляется там и тут. Бродит кровью венозной. Ищу приют. Для сердца. Пока – не поздно. Пусть даже – поздно, этот мешок мускульный отыщу я. В банке кофейной. Между строк. И, наконец, почую, как все нормальные граждане – пульс. Давление: сто двадцать на восемьдесят. Да чёрта с два. Скорей загнусь. Этой хлябистой осенью… И в этот день……и в этот день –немного зимний, осенний чуть – ушла. Навек. И трепетал на веках иней. И серебрился первый снег. И в этот день, завоем тайным едва подёрнутый, в кино как будто б, очертания свои и ваза, и окно вдруг поменяли. Стол не узнанный стоял в углу. И твой браслет, что пунцовел на кисти узкой, стал просто брошенный предмет. И в старом зеркале комода на бой иль, может, на убой я, бормоча гнусаво что-то, прошёл. Не узнанный собой… Я любил?Люблю.Однажды пыл угаснет. Я любил? Степной повальный пал. Мы были. Но упал нам под ноги овал Луны не полной. Спал я час – за сутки. Нет. Не спал. Забрезжил свет. Опал – в оправе лет. Я встал с дивана, чуть проглатывая муть кофейной гущи. Ты – в пространстве пустоты. В исходах тех, где час столетья был для нас. Где руки – так близки, что, кажется, руки коснуться можешь. Лик отлакирован. Блик зеркальный на виске – века. Невдалеке журчит вода в трубе. Ищу тебя в себе. Ищу себя во тьме. А тьма, как боль, во мне растёт. Уже – рассвет. Мы были. Нынче – нет? Мы плыли по реке. вдвоём. А на песке – ракушки да следы. Весна ломает льды. Апрель. И до сих пор шумит сосновый бор. Закат, как прежде, – рыж на черепице крыш. Журавль. Колодец. Зов с муравчатых лугов. Стада коров. Пастух. Костёр, что не потух. Груди – внутри. Смотри – остались от зари лишь пепел и зола. Мы были. Ты ушла. На рынок. Лет тому назад и не пойму – уж сколько. Одному в ночи – невмочь. Уму и сердцу вечно, знать, в разлуке быть. Понять не суждено давно – зачем мы были. Но. Люблю. Пусть даже пыл угаснет. Я любил? А круг не замкнутый – не кругА круг не замкнутый – не круг.Скоба, быть может. Иль – подкова. Окружность, вроде бы, знакома. Друзей круженье и подруг – не окружение. Не плен. Всего лишь навсего – окрестность. Я – в первом круге. Ада. Трезвость. Шампанской резвости взамен. Порука, стало быть, – вокруг. Да. Круговая. Друг – за друга. Я на поруки взят? Поруган? Но круг не замкнутый – не круг. А брешь в окружности – как плешь на голове. Зачёс с пробором меняешь. Так. И – сяк. Упорно. Среди седин. Макушки меж. И огибаешь лишний крюк в предгорье. В гору? Кукиш – с маслом. В квадрате скорость множу массой. И стрелки глажу новых брюк. Пройдусь, пожалуй. Не вокруг. Да и – не около. По лугу. И подтяну коня подпругу. Проверю стрелы. Нож. И – лук. И – остриё строки. А вдруг стрелять придётся. Вдох. И – выдох. А поиск выхода есть выход. И круг не замкнутый – не круг… Не волнуйся. Дальше будет хуже…Не волнуйся.Дальше будет хуже. Время испарится. Навсегда. Мы, босые, шлёпаем по лужам. Из-под пяток брызгают года. Не тревожься. Завтра станет туго. Воздух растворится. Но – не зря. Мы дышать научимся. Друг другом. Вопреки. Потом – благодаря. Не печалься. Не наступит после. А вчерашний вечер вышел. Весь. Локон твой моей ключицы – возле. Мы живём. Друг в друге. Нынче. Здесь… |
![]() Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсыБиографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:![]() Только для статусных персонОтзывы о журнале «Новая Литература»: 27.12.2024 Мне дорого знакомство и общение с Вами. Высоко ценю возможность публикаций в журнале «Новая Литература», которому желаю становиться всё более заметным и ярким явлением нашей культурной жизни. Получил одиннадцатый номер журнала, просмотрел, наметил к прочтению ряд материалов. Спасибо. Геннадий Литвинцев 17.12.2024 Поздравляю вас, ваш коллектив и читателей вашего издания с наступающим Новым годом и Рождеством! Желаю вам крепкого здоровья, и чтобы в самые трудные моменты жизни вас подхватывала бы волна предновогоднего волшебства, смывала бы все невзгоды и выносила к свершению добрых и неизбежных перемен! Юрий Генч 03.12.2024 Игорь, Вы в своё время осилили такой неподъёмный груз (создание журнала), что я просто "снимаю шляпу". Это – не лесть и не моё запоздалое "расшаркивание" (в качестве благодарности). Просто я сам был когда-то редактором двух десятков книг (стихи и проза) плюс нескольких выпусков альманаха в 300 страниц (на бумаге). Поэтому представляю, насколько тяжела эта работа. Евгений Разумов ![]()
![]() |
||
© 2001—2025 журнал «Новая Литература», Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021, 18+ 📧 newlit@newlit.ru. ☎, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 Согласие на обработку персональных данных |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
плечики опт. карточек в коллекции вешалки плечики. |